Del sonidero al sound system (2)

Ya eran las siete y el sonido estaba distribuido por toda la vecindad, entre todos estábamos poniendo las mesas y las sillas, El Piti trajo una caja llena de tequila Don Julio, un chingo de hielo y como cinco cajas de refrescos, la mamá del Pollo estaba sacando las enormes cazuelas de barro llenas de mole y Susana, hay susanita, iba de aquí para allá, jugando con los niños, risa y risa con mi mamá, platicando con las viejitas del 17, tan bonita, tan graciosa.

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A las 10, ya entrados en la fiesta, susana y yo habíamos bailado muchísimo, y estábamos en las escaleras platicando, bueno ella platicaba, yo estaba como tonto viéndola, persiviendo cada trazo de su boca, de sus ojos, de sus manos. Esa noche no me había tomado ni un traguito de tequila, ni una cervecita, ni me había fumado ningún cigarro, no quería que susana me viera tomar ni fumar. El pollo ya estaba bien pedo en el patio, baile y baile, nadie baila mejor las cumbias que el pollo, se las sabe de todas todas. El piti y el cari estaban juntos, bien juntos como hace mucho que nadie los veía, como en los viejos tiempos.

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Todo era perfecto en esa noche de fiesta, yo con susana en la escalera, donde jugábamos a las escindís cunado eramos niños, el cari y el piti como si nunca se hubieran separado, y el pollo, hay el pinche pollo, yo creo que toma pa´olvidar sus broncas, nunca conoció a su papá; cada que hablamos de ese tema, el cambia la conversación y dice que le vale madres, pero yo se que no, si me doy cuenta que le duele, le duele cabrón, pero le sigo el juego de que no; mi papá un día me contó que su papá los había dejado cuando la mamá del pollo estaba embarazada, que el lo conocía y que era un hombre con varios negocios.

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Termina la canción y el pollo me grita desde la entrada de la vecindad - hay te encargo las cazuelas pinche Carlos, voy por más chelas - y se salió. Yo ni lo pele, estaba con la susy, y no hacia caso a nada mas, sólo me quedaba un ratito mas con ella y no quería perder ni un instante - susy, la neta te tengo que decir algo pero me da un chingo de pena - a que ocicon soy, ni le quería decir nada, que tal si lo hecho todo a perder - a pues ahora me dices Carlos, porque no me voy a quedar con la duda - y sonreía como siempre sonríe, se reía discretamente, muy coqueta, como si supiera lo que quería decirle, y tal vez si lo sabía, y por eso se reía, porque también ella sentía lo mismo; o tal vez ni se lo imaginaba y todo me iba a salir mal - ¿te acuerdas cuando eramos chiquitos, y todo era tan fácil? ¿Te acuerdas que aquí en la escalera te dije que me gustabas susy? teníamos como 7 años - y que se pone seria seria y roja, y el silencio nos come, nadie dice nada, yo nervioso y ella pensando, daría cualquier cosa por saber que estaba pensando -¿y eso querías decirme Carlos?- me pregunta parca y fría - no, no realmente, esque, no se... - derrepente se arma un desmadre en el patio; llegan el toto y el negro corriendo - correle pinche Carlos, correle cabrón que el carmelo y su jefe se están madreando al pollo en frente de la tienda de don Poncho - no mames, a mi compa el pollo, sin decirle nada a susy, me levanto corriendo, y ahí vamos, el toto, el negro y yo; del otro lado del patio veo como el cari y el piti también se paran hechos la chingada.

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Cuando llegamos ya no estaba el carmelo ni su papá, nada mas estaba el pollo, con toda la sangre escurrida en el piso, el tirado, ni se movía, estaba todo madreado, le salia sangre de todos lados, los envases de la chela todos regados, los vidrios rotos, esparcidos por todos lados, le habían clavado una de las botellas en el brazo - despierate pinche pollo, despiertate cabrón - le gritaba el toto; yo no sabia que hacer, no´mas lo vi ahí tirado, y me quede frió, no me podía mover, no podía decir nada, el piti trajo el carro y se lo llevaron a la cruz roja, yo me fui en el carro del toto y no dije nada, estaba todo callado, todo serio. Cuando llegamos al hospital, no nos dejaron verlo, susy llego al día siguiente, yo me quede toda la noche dormido en las bancas de afuera, tenía un chingo de frió; pero no me iba a ir, no iba a dejar a mi carnal el pollo ahí; era como mi hermano.

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Cuando susana llego, me trajo unas cobijas y me abrazo, yo igual aun no decía nada, o quería hablar, solo quería estar ahí, con susana, esperando a ver que pasaba. Como a las ocho llego un señor, alto, fuerte, en un mercedez, pulcro hasta la madre; era el papá del pollo, bueno eso dijo en la recepción; yo me quede pendejo al escucharlo, ya lo había visto antes, yo ya había visto a ese señor; lo vi un día cuando eramos chiquitos, en el parque jugando con el pollo, lo vi hace como un año, en la entrada de la vecindad platicando con él, lo vi hace dos meses en una cantina donde el pollo trabajaba de garrotero. No mames era el papá del pollo, él lo conocía, se llevaban bien, y yo que pensé que lo odiaba; y por un momento yo lo odié, lo odié por no estar con él, por dejar que le pasara lo que le paso ayer en la noche, lo odié por quererlo a medias, a mi amigo, al pollo, que ya no era el pollo. No dije nada, me quede sentado, callado, con Susana.

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A las 3:50 salió el doctor y se acerco al señor Genaro, así se llamaba, Genaro, como su hijo, como mi amigo, el que acababa de morir en el cuarto 423, el que desde ese día dejaría de ser el pollo, porque hoy, mi carnal, mi compadre, sería para siempre Genaro, mi amigo Genaro. Me puse a llorar, y el señor Genaro se me acerco, me dijo - tranquilo Carlos - y se fue; yo no entendía nada, no se supone que terminaría así; debía terminar con Susana y conmigo juntos, en las escaleras, diciéndole que la quería; no con Gernaro, muerto, en el día de San Jacinto. - Carlos dime algo, tienes que decir algo carlos, no te quedes callado - me decía Susana, que llevaba más de cinco horas conmigo, y yo sin decir ni una palabra - no te quedes callado carlitos, di lo que sientes, te vas a sentir mejor - deje de llorar, me limpie las lágrimas y la vi; ahí estaba no sólo Susana, también el toto, el negro, estaban todos, tristes, mire de nuevo a Susana y le dije lo que sentía, se lo dije mas frió y triste que nunca, se lo dije sin chiste, aburrido, sin ganas - te quiero -.

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Se acabó la navidad

Cuando Chuchito Dominguez el hijo de la señora del siete y Benito Juarez, el vecino de don Poncho peleaban por quién tenía el mejor regalo. Cuando el Señor Arturo Velazquez estaba tan borracho que vomitó toda la cena y blasfemó injurias contra sus invitados. Cuando Leticia e Itzel peleaban por el dinero que se debían desde junio y Leticia le arranco un buen fajo de pelo de un zarpazo. Cuando a Melkiades del Bosque le llamo su novia desde Eslovenia para terminar la relación justo en el momento en que el tomaba la ensalada de manzana. Cuando Juanita Soza de 95 años muere de un paro cardiaco por la llamada de su hijo Joaquín, avisando que faltaran a la cena de navidad. Cuando El tío Benjamín es descubierto por los niños del 10 que viven en frente disfrasandose del Santo rojo para darle los regalos a sus sobrinos; quedando así la ilusión rota. Cuando el mismo tío Benjamín tropieza con el árbol y pierde la barba frente a la mirada inocente de todos sus sobrinos, destruyendo los sueños de los pequeños por segunda ocasión en la noche. Cuando José Luis Arredondo pierde el control del automovil a mitad de la carretera en medio de la noche y se va al barranco con una camioneta llena de familiares. Cuando en un orfanato toman la cena 450 niños tristes porque la pareja de los Zamora, matrimonio recién casado y sin posibilidad de tener hijos, no elijió a ninguno de ellos.

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Ahí, en ese preciso momento se acabó la navidad...

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Si señores ahí termina la navidad; aunque algunos continuemos la noche con hipocresía, comiendo como trogloditas, escondiendo detrás del tacuche la cara triste de la realidad, riendo con excentricidad y olvidando que la navidad es solo eso, el día 24 del doceavo mes, que dura doce horas pero que la navidad ya se acabó.

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meme...???

Las reglas son las siguientes: cada una de las personas seleccionadas deberá escoger sus ocho cosas de lo que prefieran, publicarlas en su blog junto a las reglas del juego y seleccionar a su vez, a otras ocho personas. Posteriormente han de dejar un comentario en los respectivos blogs avisándoles que fueron seleccionados para participar en el juego.

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Ahora lo difícil es que cosas elegir, ocho es demasiado para algunas cosas y muy poco para otras así que pediré...

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Regalos de Navidad

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(para no desentonar con las fechas y por que es una salida fácil)

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1.- El balón de fut ball que me regalaron mis papas a los 7 años

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2.- Enormes cantidades de canicas que marcaron mi infancia

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3.- Mi perro Max

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4.- La avalancha que me regalaron a los 4 años

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5.- Una gorra Nike que cuide como mi vida

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6.- Una mochila enorme de campamento que era más grande que yo

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7.- La espada de Voltron que a los 3 años era el mejor juguete del mundo

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8.- Mi primer Caballero del Zodiaco con mil y un piezas que perdí paulatinamente

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Y los nominados a al meme son... tomemos un taxi, jardín de utopías y jacarandas, desencuentros por bla bla bla..., algo, otras cosas, ciclopa... en la boca de un mundo, no bruja no more, con sabor a capuchino y the guys and the city. Mañana me paso a sus blogs a avisarles.

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posdata te quiero...

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y ver denuevo tus ojos...

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que reflejen la luz de un atardecer en otoño...

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y un copo de nieve en tu cabello...

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y un lunar en tu mejilla...

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y un cascabel en tu sonrisa...

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tus labios en los mios en diferentes perspectivas...

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te quiero...

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te quiero a las 10 y a las 11 como sabines...

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posdata: te quiero

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Del sonidero al sound system

Estábamos en la casa del Pollo, el sábado a las 5:00 antes de la fiesta de San Jacinto, que es el patrono del barrio; del barrio mas chingón de todos, de nuestro barrio. Ahí estábamos todos, el Negro, el Cari, el Toto, la Ceci, la Güera y yo, y al rato como a las seis iban a llegar el Piti con su hermana la Susana, la morra más chida que he visto en mi vida. Ah como me gusta la susana, ya se lo había dicho al Pollo el viernes. - no mames güey la neta si me gusta bien cabrón la susana, me trae bien pendejo - yo acá hablándole al chile de lo que siento, y me sale con sus mamadas, de que si no me pela, que si esta muy morra, que si tiene novio. - no chingues mi carlitos es la carnala del piti, y ya sabes que hay dos cosas que se respeta en esta vida, y esas son la jefas y las carnalas; además la susy esta bien morra, pinche carlitos eres un cabrón - pues si no me la quiero cojer; además que no se haga pendejo, si el bien que se anduvo tirando un rato a la mamá del carmelo.

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- Ya saca las chelas pinche pollo - grita el Toto desde la sala del número 5 de la vecindad Juan Escutia en la colonia Guerrero. Ahí estábamos todos, viendo el partido de los Pumas contra los putitos del América. el Pollo le va al América pero no hay pedo, es mi mejor amigo. - aguanta güey, son pa´alrato que llegue el sonidero y se arme la pachanga - le responde el Pollo medio encabronado porque su equipo va perdiendo y es la semifinal. - al rato que estemos en el patio y que se arme la fiesta, armamos un guatito, nos echamos un baile, nos comemos un molito que hizo mi jefa y nos chingamos las chelas - ya se me antojó el mole que hace la mamá del Pollo, lo hace con guajolote, como en su pueblo; ella es de Teziutlán Puebla, una vez fui con ellos a Teziutlán cuando éramos chicos, era bien chido, temprano nos tomábamos un café; ahí aprendí a tomar el café amargo, sin azúcar, porque los abuelitos del Pollo eran muy pobres; también había un río, y nos ibamos a nadar en la tarde. El otro día me contó el Pollo que ya no dejan ir a nadar al río porque hace como un mes se ahogo un niño, Felipe Rojas, el hijo de la señora que le enseño a cocinar a la mamá del Pollo.

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- Ya son las seis, vamos a ver si ya llego el piti ¿no? - y la Susana. A mi la neta me vale que venga el Piti, yo a quien quiero ver es a susana, ¿cómo vendrá vestida? ¿Se habrá puesto el pantalón blanco que me gusta? - hay pinche Carlos - susurra el Pollo burlándose de mi. - Pa´mi que te gusta la susana pinche Carlos, na´mas que te haces bien güey - me dice la Ceci mientras le da una bocanada al cigarro. - nel a mi no me gusta la susana, no manches, si está bien morra, además es la carnala del piti y a las carnalas se les respeta - no quiero que nadie sepa que me gusta Susana, luego se hacen los chismes y todo vale madres.

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Se acaba el partido y llega el Piti. - que milagro pinche burgués, desde que te jefe se ganó esa lana y te fuiste a vivir al sur, ya ni te apareces cabrón - ese es el Cari. El Cari y el Piti eran los mejores amigos, y creen que lo siguen siendo, pero todos sabemos que eso ya pasó, desde que el Piti se fue, las cosas cambiaron mucho, ya no se van a las marchas, ya no ven el fut juntos, ya no les gusta la misma música, todos siempre pensamos que hasta iban a ser compadres y que se iban a morir juntos viejitos los dos, pero ya no, su amistad valió madres. - ¿y tu carnala la susy? - Le pregunta la Güera. La Güera era novia del Piti, también era novia del Cari, desde ahí se hicieron amigos, una vez se pusieron bien pedos en casa del Cari, porque la Güera le había puesto el cuerno al Piti con él, y el Piti le invito unas chelas porque había que celebrar que tenían los mismos gustos. - está llamándoles a los del sonidero para darles bien la dirección - yo salí de casa del Pollo para ver si desde ahí la veía. ¡Si tenia puestos los pantalones blancos! los pantalones blancos y la blusa roja, y yo en ese momento que me empieza a temblar todo, las manos, las piernas, el estomago; me acerco a ella para saludarla y me palpita bien rápido el corazón; pum pum, pum pum. - ya llegaste susana - pues claro que ya llegó, que pendejadas estoy diciendo. - si Carlos ya llegue, tenia muchas ganas de verte, bueno a ti y a todos - ¡quería verme! con esa sonrisita coqueta que me mata y esos ojos enormes que tiene me dice que quería verme, sí lo dice de nuevo, no voy a aguantar más y le voy a decir todo lo que siento, voy a decirle que me mueve cabrón, que me tiene loco, que no dormí toda la noche de ayer porque estuve pensando que hoy la iba a ver, que que que... que tantas cosas.

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* Son las dos de la mañana y ya tengo sueño en otra entrada termino.

De la música y las piedras que ruedan

Debido a las escasas entradas en mi blog, que no son por falta de escritos (pues escritos tengo muchos, muchísimos) sino por falta de tiempo, y debido a que nunca he puesto un video en el blog, hoy me estreno con éste.





Después de una discusión extraña en la semana, sentí la necesidad de dedicarle un espacio a un video de este hombre que cambió completamente el modo de hacer música y a quien el mundo le debe tanto. Como diría Rodrigo, si él no hubiera existido, toda la música que se escucha hoy en día sería otra cosa.

(otra frase de Rodrigo que me dio mucha risa, pero que tiene mucho de cierto, es que "debería enseñar historia del rock en las escuelas de música" el rock no solo cambio a la música; cambió a todo el mundo.)

Sentimientos

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Tengo ganas de escribir, de hablar de esas instancias que van más allá de lo físico, de la pasión de los tonos infinitos del atardecer, cuando la noche le hace el amor al día. Mientras me sumerjo en el abismo de tus policromáticos ojos, la tempestad de tus pensamientos, dispara un mensaje difuso, distorsionado; un mensaje indescifrable, como para que nadie pueda descubrir tu secreto.

En un suspiro noctambulo recuerdo la sinfonía de texturas que se descubren al tacto; La textura del viento, la textura de los sonidos melódicos del ambiente, la textura de escuálidos rayos de sol que rebotan en el horizonte, la textura de tu piel... la textura de todo y de nada, del silencio sonoro que grita en secreto tu nombre a las nubes.

Y entre tantas metáforas, los sentidos se deforman para transformar la realidad, para abstraer el espacio y el tiempo de los días de lluvia, re-inventándome en un lugar propio, apartado de verdades diluidas en absolutos.

Es por eso que escribo partituras visuales, libres de impuestos (free taxes), libres de deudas, libres de toda malicia y especulación. Para escapar por una fuga del drenaje del orden, una grieta minúscula en las tuberías mortesinas del cielo. Para redactar el caos de la sintaxis y lo efímero del mensaje sintético. Para saltar de una idea a otra sin arrepentimiento, en un circulo dialéctico que resuelvo en mi mismo.

Y cuando me asusto con los disturbios provocados por mi insolencia, corro temeroso a resguardarme en las entrañas de los sentimientos, escondiéndome en la fidelidad del pensamiento vacío, para así, despistar a los relámpagos que me acusan de quererte.

Al final, sin que nadie lo sepa, me cobijo entre mis sueños, donde siempre estas conmigo, compartiendo algo más que sentimientos.

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espasmos...

Lo mas delicioso de las fresas con crema, es la crema...

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(disculpen la baja producción de entradas del blog últimamente, pero es temporada de exámenes y todos sabemos lo que eso significa)

El viaje...

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Cuatro horas de camino,
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tres días de estancia,

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dos noches desenfrenadas,

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un festival...

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FESTIVAL INTERNACIONAL CERVANTINO

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¿ESTÁS LISTO PARA LOS MEJORES TRES DÍAS DEL AÑO?

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.Arte / Cultura / Música / Danza / Performance

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Salida: 12 de Octubre 2:00 pm.

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¡Guanajuato... allá vamos! (otra vez...)

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De la sociedad y otros tiempos...

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El ocaso de la sociedad, está determinada por ciertos patrones de comportamiento del ser humano. La creciente conciencia que crea la idea de sociedad superior, es la misma que nos regresa al mismo punto de partida. Los fundamentos de crecimiento y avance están mal planteados u obscuramente mal interpretados. Una sociedad de crecimiento comercial, la cual otorga privilegios en réditos a los integrantes de la misma, no se hace consiente de la mala distribución del capital, provoca envidias y discriminación; y esto es el comienzo del decrecimiento mismo de la sociedad en cuestión, ya que se resuelven problemas de carácter principalmente económicos; pero al mismo tiempo ocasiona nuevos problemas de carácter moral y social. La respuesta está en determinar, no sólo los parámetros de crecimiento, sino también idealizar los problemas subsecuentes que estos conllevan; algo así como analizar todos los aspectos y sus fundamentos, tanto como para las clases altas como para las personas que rodean todo el contorno del problema proletario. Es necesario pues ante todo, el análisis lógico del problema, y de la solución, y de los problemas que resultaran de esta solución, a corto, mediano y largo plazo. Es necesario también analizar los factores que provocan el decrecimiento o los hechos que afectan a los integrantes de la sociedad. Este problema es primordialmente "el miedo"; una sociedad que tiene miedo, carece de todo esquema de superación, tenemos ahora que la seguridad del integrante es factor de su buen funcionamiento, seguridad tanto psicológica como económica, física y moral...

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Y pensar que esto lo escribí cuando tenía 16 años, jajajaja que cosas me pasaban por la cabeza en aquellos días, era un joven comunista echo y derecho. Ha que tiempos aquellos; creo que en esa época se formó mi conciencia filosófica. Si bien ayer que me encontré el papelito en mi libreta de la prepa; me pude dar cuenta la influencia que ejercía en mi la opinión Marxista-Leninista y todo el movimiento revolucionario; creo que todavía hay algo de eso en mi, aunque ahora estoy consiente de muchísimas cosas más, y eso es bueno, creo que veo las cosas más objetivamente, y los grandes cambios no se hacen subjetivamente. Me fue muy grato encontrarme con este texto, pues comencé a recordar tantas cosas, y creo que el Yo que existe hoy, no sería posible sin aquel otro Yo del pasado.

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Confusión

La causa final es la causante de la causalidad de todas causas...

...ah que Santo Tomas

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Recordativo

Recordativo es un esfuerzo conjunto de un Argentino y un Mexicano.

Recordativo es un blog sin objetivo alguno de expresar emociones, sentimientos, o ideales, no tiene fines de lucro, no pertenece a ninguna corporación capitalista, no es un blog de poesía, no es un blog informativo que busca hacer cocowash, no es una agrupación internacional, no invita a las masas a rebelarse contra el sistema, no es una sociedad secreta primer mundista, no es un grupo de jóvenes socialistas, no tiene mensajes subliminales, no es una propaganda de la internacional comunista, no es un órgano federal, no es un "compló" en contra del Peje, no es un blog con mensaje que te haga recapacitar, no es un podcast de Olallo Rubio, no es una página de chistes, no es un medio de difusión masiva, no pretende manipular las elecciones, no es un medio de mensajería de espionaje de la CIA, no es un grupo de jóvenes latinoamericanos unidos por la paz mundial, no es un grupo revolucionario, no es un sistema de reclutamiento de ETA, no es un blog que defienda los derechos indígenas, no trabajamos en colaboración con la ONU, no tiene un contrato de producción con "Plaza Sésamo" y una larga lista de etcéteras...

Recordativo es simplemente un espacio donde se escriben recuerdos, sólo eso... recuerdos, sin moraleja, sin importar quién lo lea, sin choros argumentativos, es simplemente el placer de recordar por recordar...

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http://recordativo.blogspot.com/

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Premio

He sido nombrado como uno de los cinco ganadoras del "Pelusa Blog Award"

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Ahora debo nombrar a cinco ganadores más de este premio y mis elegidos son:

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1.- THE GUYS AND THE CITY

2.- AL SON DE UNOS TACONES

3.- LOS DEMIURGOS

4.- HUECO SICÓTICO LITERATO

5.- CICLOPA... EN LA BOCA DE UN MUNDO

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En breve me apareceré en esos blogs para hacerles entrega del premio de la pelusa, dándoles las reglas a seguir para continuar con este premio que es molesto en la ropa; pero que uno porta orgulloso en el blog...

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Biodiversidad

"Ir a la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM es toda una experiencia socio-antropológica"

Hoy fui, y quede impresionado con la biodiversidad de especies humanas. Me apasiona ver los diferentes estilos culturales conviviendo en un espacio que tiene cierto aire de melancolía. es increíble cómo un lugar puede tener tal variedad sociocultural sin que surja un conflicto interno, y lo mejor de todo: Café de Chiapas a cinco pesos ($5.00).

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La escuela donde estudio filosofía (Universidad Panamericana) también tiene su encanto, y la verdad le tengo muchísimo aprecio; sobre todo las relaciones humanas que ahí se concretan. Tiene un aire de unidad que no he encontrado en ningún otro lugar, la convivencia entre los estudiantes es amplia y amena; además de que la interacción entre alumnos y profesores es algo cualquier escuela filosófica desearía.

Estas dos instituciones del pensamiento merecen toda mi admiración.

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Tarea

Son las 2:15 de la mañana, y esta es la décima vez que

me quedo haciendo tarea hasta esta hora en los últimos 15 días...

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como extraño esos días cuando podías entregar un copy-paste

de quince paginas y no tenias ningún problema...

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La duda

- Es que... si lo sé; pero no se como expresarlo

- ¡Ha! entonces no lo sabe

- Bueno es verdad no lo se; pero es que me da un como cosquilleo en el intelecto

- Mm... ¿entonces tiene comezón en la cabeza?

- ¡Si! justo eso

- A pues rásquese

- Pero... ¿cómo?

- Pues sencillo, primero empieza por arriba y después abajo hasta que encuentre donde le da comezón, y ya cuando sepa dónde, entonces le respondo su pregunta.

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(Algo así fué...)

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Indigenismo

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...nuestra idea es llamar a quienes son como nosotros y unirnos a ellos, en todas partes donde viven y luchan...

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Sexta Declaración de la Selva Lacandona

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Palabras prohibidas

En mi lenguaje, existen palabras prohibidas, impronunciables, o tal vez no impronunciables, pero que temo decir, me da no se que decirlas; por ejemplo, la frase "te quiero" no implica ninguna dificultad cuando pronuncias las palabras que la conforman por separado; pero cuando las dices juntas, es terrible, pues contienen un significado que puede provocar pavor, tal vez decir "te quiero" es más difícil de lo que parece, pero cuando lo dices... cuando lo dices implica o que mueras de felicidad, o mueras de tristeza; a final de cuentas de todas formas mueres.

Otra de estas palabras prohibidas es, "deseo" y es que el deseo es tan profundo, tan... intimo, que no se puede ir caminando por la calle y decir esta palabra o escribirla; pues generalmente es cosa de uno y más que de uno, es de dos, dos que no son dos sino uno.

En mi lenguaje hay muchas palabras prohibidas, por ejemplo la palabra "prohibido" no debería existir la palabra "prohibido" ¿por qué no? Pues por el simple hecho de que no deberían existir las cosas prohibidas. La palabra "prohibido" esta en guerra constante con la palabra libertad, y cuando lo prohibido existe, la libertad se vuelve de cierta manera prohibida.

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Prohibida la Libertad...

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Maximas filosóficas.

"Es aun más mediocre quien sabiendo leer no lee; que quien no sabe leer"

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Estás en Radio Charanga y esto es Salsa pa´ti de

Sergio Rumbas y los No te agüites.

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¡RUMBA!

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Nada es demasiado...

Nada es demasiado… nunca es suficiente, por eso hay que vivir como dice Liz: ligerito, fácil. La vida es deliciosa, hay que saborearla; comer pedazo a pedazo, probar todos sus sabores, los dulces los amargos, los salados, los picantes; cada uno es diferente y cargado de significado, hay que aprender a degustar cada minuto, cada segundo, aun los que tengan sabores desagradables; porque también esos sabores son únicos.

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Hay que comer vida, beber vida, y nunca dejar de saborear…





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New York

Hace exactamente dos días que he llegado a Nueva York y vaya que es grande. He caminado sorprendido por la gran manzana: Manhattan, Brooklyn, Queens, Central Park; verdaderamente lugares fantásticos. Al caminar frente del Empire State, Sinatra comenzó a cantarme al oído, “New York, New York”. ¿Qué decir cuando se camina por Time Square? Donde obligadamente tuve que detenerme por un café. Wall Street es obsesivamente comercial, obsesivamente blanco y obsesivamente enorme; y la experiencia visual del “Moma” el cual impacta desde el exterior con esa arquitectura postmodernista. A eso de las ocho de la noche, y cantando bajo la lluvia en el puente de Brooklyn; me surgió ese cosquilleo que lo lleva a uno a hacer cosas. Tomé un taxi amarillo fantástico, que era conducido por un hombre negro “negro” (de ese negro obscuro que uno no ha visto nunca en su vida; porque es muy diferente ver a una persona de color en t.v. que verla en la vida real; solo cuando están frente a ti, sabes lo que es el negro, y no es que sea yo racista, pero enserio; eso impresiona) “Bronx Please”; no podía faltar a una cita de Jazz con un Martini, en aquel lugar donde todo comenzó. Que Jazz señores; uno no puede ni respirar de la emoción que produce aquellos disconformes sonidos que se perciben no con los oídos; sino con el alma misma. Aquello era una verdadera “Big Band” y un verdadero Martini. ¿Qué mas podría yo pedir aquella noche? Un cigarrillo tal vez, unos ojos brillantes… unos ojos tornasol; y allí estaban esperándome, en verdad “New York” lo tenía todo, completamente todo; pues aquella bella figura al otro lado del salón, completaba mis expectativas. Labios rojos, muy rojos y suaves muy suaves; al menos eso quise pensar; era verdaderamente una mujer muy hermosa, si muy hermosa y acompañada. No iba a acercarme, eso ni pensarlo; no con mi Ingles deficiente, mi capital limitado y mi cara de… Para cuando terminé de pensármelo, ya no estaba. Ella y su grupo de amigas ya habían salido del lugar, y yo… yo aun no sabia que hacer. Pasó la noche, tome unos tragos más, fume unos cigarros más, y me recrimine las siguientes dos horas por dejar que pasara la oportunidad. –Necesito un café- me dije tenso; así que salí rápidamente y corrí; una dos tres cuatro cuadras… ¿manzanas? “¿Apples?” ¡bah!, que cosas estás pensando, “Starbucks” “a coffe please” “thanks” me siento, saco un libro, leo, tomo un sorbo de café; esta caliente, soplo un poco y bebo un poco más; me gusta sin azúcar; miro al frente: una, dos, ¡tres! Chicas; y la de los ojos tornasol que me mira sonriendo y yo… que sonrío.
El resto de la noche es de esas noches Neoyorkinas, con vino blanco, velas y estrellas; todo bajo la luz de la luna, en una hermosa velada, de un otoño cansado que termina mañana; mientras yo sonrío con una chica coqueta que tal vez no vuelva a ver jamás.
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*Nota: Yo nunca he visitado NY, pero después de esto definitivamente me muero de ganas por ir.

De la familia y la ética sentimental.

¿Qué es una familia?... un grupo, un sentimiento, una sociedad, una fortaleza económica, o simplemente un grupo de personas que no soportan estar solas. La importancia de formar pequeñas sociedades familiares o clanes, radica en esa imperiosa necesidad de ser parte de algo, el ser humano no esta hecho para la soledad, la terrible soledad que consume, que mata lentamente, que carcome el tiempo y extingue la vida. La familia te delimita como persona, te hace crecer, te forma y te da carácter. Somos un reflejo de las circunstancias que vivimos en casa; nuestros más grandes secretos serán siempre aquellos que uno solo puede licuar y expresar en el seno materno, aquellas palabras escondidas solo pueden ser expresadas con solides y líquidamente cuando uno esta en familia, en su familia, la familia es lo único propio además de si mismo con lo que el ser humano cuenta, solo de ella puede uno presumir con orgullo y siempre con orgullo, que "esta es mi familia" la tuya, la mía, la de todos; que en la escala de importancia, siempre ocupa lo de mas sagrado, a uno le pueden ofender todo, todo... menos las familia.

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En este mecánico y sublevado mundo hay de todo; osea como quien dice, “de familias a familias” y de cada una de ellas, solamente sus integrantes conocen sus injurias; nadie ajeno puede hablar de la familia de otro, o de otra familia y con debido respeto; nadie se atrevería a hacerlo, un error podría costar una eterna enemistad con el afectado, o los afectados; por que de que critiques a tu familia a que un pelado cualquiera te la critique, siempre sale la conocida frase de "ese ni de mi familia es" esta entrada es de la única familia que puedo hablar, de la mía, de la única que tengo, con la única que podría sentirme cómodo de hablar de mis incomodidades personales.
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Yo soy Jesús Eduardo Rivadeneyra González de la Llave y esta es mi familia… perdón, quise decir mi sentimiento.

Las copas de la despedida

Tres copas, y tantos años, que no son solubles, solamente distanciados.

Es amargo el sabor del vino, el sabor de las despedidas.

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las despedidas nocturnas... que de tantas tristezas llena, y sin embargo hoy, no se llora, al menos no de tristeza, solo celebran, un mal personal; origen de un bien común...

Rodrigo... bienvenido a tu nueva vida.

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Agradecimientos a Rodrigo y a Raúl,

que a la luz de un tinto, delinean las ideas

y le dan sentido a estas palabras.

Día internacional de mi cumpleaños.

20 de Junio

Día internacional de mi cumpleaños.

desde 1985

Hace 22 años, el mundo tuvo la la suerte de que yo naciera.

22 años, se dice fácil, pero me han costado toda la vida.

Del estilo y otros sustantivos.

Últimamente he escrito poco... más bien nada. Intentando definir mi estilo; leo mucho, sueño bastante y duermo poco. Las palabras vacías, que dicen algo y al mismo tiempo no expresan nada, salen de mis dedos golpeando el teclado, tic tac, tic tac, tac tac, pum; punto final, siguiente párrafo; mayúscula, acento, punto y coma. Error de ortografía, ahora corrijo; cambio de letra, subrayo, cursivas, personaje...

Mis letras sin nombre, se dibujan en el papel blanco, ahora negro, ahora azul, ahora rojo; ¿poesía? No, solamente ensayo, ¿qué digo? realmente nada, solo escribo palabras vacías, impronunciables.

¿Quién lee? nadie, en verdad nadie; tal vez alguien lee, alguien con tiempo de leer, con tiempo de escribir, alguien que si tiene algo que decir; no como yo que no digo nada. Hay dos tipos de escritores, los que escriben porque tienen algo que decir, y los que escriben y no dicen nada. Cuando tienes tiempo de escribir, no hay nada que decir; no como cuando no tienes tiempo de nada; cuando no tienes tiempo de nada, ahí si que hay para escribir; no palabras vacías como estas, no; sino significativas, palabras cargadas de pasión.

Mejor me voy a seguir practicando mi estilo, antes de que siga escribiendo palabras que nada dicen en un papel blanco que ni siquiera es papel, con tinta que ni siquiera es tinta, en este tiempo que cansa, pero que no transcurre...

Autoreclamo a mi Subconsciente.

¿Recuerdas aquella vez cuando me dijiste qué había cosas más importantes? que yo no era todo en tu vida; y no solo me lo dijiste; cada día, en cada charla lo demuestras. Para ti no hay nada más importante que tú. Intentas engañarme, hacerme creer que todo lo haces por mí; pero tu sabes que no es verdad. En el fondo, todo esta arreglado en secreto para que el mayor beneficio sea el tuyo antes que el de los demás. Mientes, chantajeas, conspiras y eres hipócrita.

En le fondo tú no eres nadie.

Atte: Tu otro Yo

Encomio de la Poesía

Introducción

Un filósofo es un tipo que sube a una cumbre en busca
del sol; encuentra niebla, desciende y explica

el magnífico espectáculo que ha visto.

William Somerset Maugham

En el pensamiento de Maria Zambrano acerca de la filosofía y la poesía, estas dos disciplinas parecen no poder coincidir. El filósofo y el poeta tienen objetivos distintos que los contraponen en ideas, y estas parecen ser en cierto momento una causa de la imposibilidad de una conjunción entre ellos; pero es común que encontremos a un filósofo poeta o a un poeta filósofo; entonces ¿cómo es posible, si la poesía y la filosofía son tan contradictorias como nos lo muestra la autora, que ambos pensamientos (el filosófico y el poético) se den en una persona al mismo tiempo?

¿Ser poeta impide hacer filosofía? ¿Ser filósofo impide hacer poesía? ¿El filósofo que hace poesía es un mal filósofo? La intención de este trabajo es analizar los puntos que nos da Maria Zambrano, y lograr explicar por que la filosofía y la poesía no son contradictorias y como es posible que el poeta y el filósofo puedan convivir en una misma persona, intentando explicar por medio de los objetivos que cada uno de estas dos formas de pensamiento tiene.

Capítulo I
La filosofía y el monopolio del logos

El hombre sordo a la voz de la poesía es un bárbaro.
Johann Wolfgang Goethe

Casi al principio de su libro Filosofía y poesía Maria Zambrano nos entrega estas palabras: “Hay dos mitades del hombre: el filósofo y el poeta. No se encuentra el hombre entero en la filosofía; no se encuentra la totalidad de lo humano en la poesía.”[1] Y pretende en el resto del texto dar argumentos para explicar la imposibilidad de que existan ambos en un mismo hombre. Es Platón, quien condena a la poesía; quitándole la capacidad de tener un conocimiento verdadero, tachándola de estar falta de razón y de no ser objetiva; desde ese momento la filosofía forma un imperio, el imperio de la razón, quitando de en medio a su adversaria la poesía. Se vuelve la filosofía dueña del logos, y deja marginada a la poesía como lo más dañino en contra de la verdad.

El objetivo de la filosofía es acercarse a la unidad, develar la verdad. Habla la autora de una violencia, la violencia del filósofo, de la filosofía; una violencia desgarradora por encontrar el ser, el gran descubrimiento griego que le da el monopolio del logos, y por el cual está en posición de atacar a todo lo que se le ponga enfrente; que en este caso es la subjetividad de la poesía.

Capítulo II
La condena de Platón

Muchos van hacia la verdad por los caminos de la poesía.

Yo llego a la poesía, por los caminos de la verdad.

Joseph Joubert

Es en el Libro X de La República donde Platón destierra a los poetas, por que son estos quienes mediante la imitación producen pasiones en el alma y es en el Timeo donde Platón degrada a la poesía, al explicar el mundo de las ideas y mostrar que el mundo sensible es solo una imitación de la unidad creada por el demiurgo; le da entonces a la poesía el carácter de imitación de la imitación, y de esta forma la compara con los desechos, la copia de la copia, la cual ya esta tan alejada del ser que no tiene valor.

María Zambrano toma la postura platónica en la mayor parte de su libro y expone “El poeta no buscaba, porque tenía. Tenía por lo pronto lo que ante sí, antes sus ojos, oídos y tacto, aparecía; tenía lo que miraba y escuchaba, lo que tocaba, pero también lo que aparecía en sus sueños.”[2] Quiere decir que tenía los objetos, los suprasensibles, los objetos materiales a los cuales imitaba y que por eso no buscaba, no tenia la necesidad de acercarse a la unidad del ser, a las ideas; no necesitaba de la razón; porque la sustancia de su disciplina le era dada sin esfuerzo y es verdad que lo tiene; pero el poeta no hace poesía de los objetos sensibles, sino a través de ellos, los utiliza como medio para voltear a la unidad de las ideas. El arte del poeta no es sobre las cosas bellas, sino sobre la belleza, no evoca en su poesía a un objeto en especifico, sino a la unidad que esta detrás, a la unidad que lo sostiene, a las ideas. El poeta al igual que el filósofo contempla; su arte también es contemplativa, contempla al mundo de las ideas por medio de la multiplicidad que hay en el mundo sensible; esa es una de las razones por la que poesía y la filosofía no son tan ajenas, por que ambas tienen el mismo objetivo, la contemplación de las ideas, de los entes suprasensibles que son objeto de estudio de la filosofía y de evocación de la poesía. Es ahí cuando se puede dar el filósofo y el poeta en un hombre, no al mismo tiempo, es verdad, pero sí en un mismo hombre, porque su interacción con las ideas es diferente: mientras la filosofía procura acercarse a las ideas para revelar la verdad, la poesía no tiene necesidad más que de contemplarla y relatarla. Esa necesidad que tiene el hombre de comunicar su visión, de explicar; le viene de su parte de poeta.

Capítulo III
La cicuta de Platón

Al contacto del amor todo el mundo se vuelve poeta.
Platón

Platón destierra a los poetas de la republica condenándose a sí mismo. Platón es un poeta más, su acercamiento más grande con la poesía es en el mito de la caverna, en el Libro VII de La República. En él puede verse obviamente su poética, en su forma de relatarnos el mito. Menciono su contenido por que voy a darle uso para conveniencia de mi argumento. ¿Quién es aquel que se libera de las cadenas? Sabemos bien que Platón infunde las características del filósofo en ese personaje; pero no es solo el filósofo, es también el poeta, son ellos dos los que se liberan de las cadenas. “En el poeta la vida es el sueño y en el filósofo, el sueño es la inocencia, y la caída es el despertar a la libertad. En los dos la libertad es lo único real.”[3] El que logra liberarse de las cadenas es el poeta; se libera y se vuelve filósofo en cuanto que sale a contemplar la verdad; pero no deja de ser poeta, pues es el poeta que se encuentra dentro del filósofo el que siente la necesidad de seguir contemplándola, de describirla, de imitarla y también de comunicarla, de regresar con los demás prisioneros a contarles lo que ha visto. “Y eso persigue la poesía: compartir el sueño, hacer la inocencia primera comunicable; compartir la soledad, deshaciendo la vida, recorriendo el tiempo en sentido inverso, deshaciendo los pasos; desviviéndose.”[4] Esta última característica no es exclusiva de la poesía: también los filósofos recorren el tiempo en sentido inverso pues esto los lleva a las tan anheladas causas.

Hay otro texto de Platón en el cual se manifiesta su desprecio por la poesía. En El Banquete hay un enfrentamiento directo entre la hermosura de la poesía y la fuerza de la filosofía, saliendo victoriosa indudablemente la filosofía, que tenía por arma la razón. Como ya dijimos antes, Platón reniega de la poesía pues cree que es causa de las pasiones que afectan al alma, pero ¿no será más bien que la poesía es provocada por las pasiones? ¿No es más bien que hay poesía; porque el alma es objeto de las pasiones y la poesía es solo un reflejo de éstas, como los síntomas son reflejo de la enfermedad? ¿No escribe el poeta porque tiene ya la pasión dentro, por que es ya apasionado? ¿Cómo hacer poesía si no se es ya objeto de la pasión? Es claro pues que son las pasiones las que provocan la poesía y no de otro modo como pensaba Platón. Es pues en el banquete que las pasiones producen poesía y esta poesía vela la verdad; pero no porque la poesía esté negada de la verdad, sino porque los que la evocaron vivían en la ignorancia; podría también existir un filósofo ignorante y no por eso habríamos de adjudicarle la ignorancia a la filosofía. La poesía también tiene la capacidad de evocar la verdad sin velos; aunque no es su tarea ni su objetivo; su objetivo es presentar su visión tal cual la ha percibido y hacerla bellamente sea ésta verdad o mentira. La poesía, como dije antes, es un acercamiento a las ideas, no a la manera filosófica; pero podemos tomar de El Banquete el aprendizaje de la búsqueda: “El poeta está enamorado de la presencia de algo que no tiene y como no lo tiene, lo ha de traer.”[5] ¿Y qué es aquello que no tiene la poesía? No tiene a las ideas, y es por ausencia de éstas, que el poeta puede hacer poesía, pues hace poesía de algo que está ausente, algo ausente y por tanto que desea. El poeta al igual que el filósofo busca las ideas, las formas. “El filósofo busca porque se siente incompleto y necesitado de completarse, porque siente su naturaleza alterada y quiere conquistarla.”[6] Y también por eso busca el poeta, también se siente incompleto, y también tiene esa necesidad de completarse; y es este objetivo en común el que permite tener la capacidad de ser filósofo y de ser poeta.
Ya adentrados en El Banquete de Platón, mencionemos al demon; pues detrás de todo, se encuentra la explicación de que el filósofo es un demon, un mediador entre el mundo sensible y el mundo de las ideas, y siguiendo con lo que he dicho anteriormente, el poeta sería también un demon, no a la manera del filósofo, pues éste busca la verdad, pero si en el hecho de que busca un acercamiento a lo divino. El poeta está en el mundo de los mortales por que su naturaleza es mortal, pero voltea hacia las formas primeras, hacia las esencias de las cosas. “El filosofo quiere poseer la palabra, convertirse en su dueño; el poeta vive prendido a la palabra, es su esclavo.”[7]

Hablemos del demon de Sócrates, esa voz que le hablaba y que le decía lo que tenía que hacer; voy a tomarme de eso para decir, que el hombre tiene dos tipos de demon, el demon filosófico y el demon poético, uno dicta la razón y el otro las pasiones. Y es por eso; que cuando se hace poesía es como si alguien nos dictara las palabras que debemos escribir; de repente todo cobra sentido metafóricamente, y las emociones salen líquidas formando la poesía.

De esta manera llego a la conclusión de una pregunta que plantea María Zambrano “Pero, ¿no tendrá –poesía y poeta- su justificación, su propio reino? ¿No habrá en todo el universo, en ese universo que el poeta ama tanto y con tanto fuego, ningún sitio para el?”[8] Es claro pues que este mundo, este reino de la poesía y del poeta, este lugar que el poeta ama tanto y con tanto fuego, es el mundo de las ideas de Platón, el lugar perfecto donde el poeta podría tomar para él todas las ideas, y dejar a un lado el sufrimiento que lo perturba, calmar esa necesidad de acercarse al objeto, ese mundo poético es el mundo de donde el Demiurgo toma las ideas y las copia en el mundo sensible, tal vez por eso este deseo de la poesía, esta necesidad de contemplar las formas se un cierto tipo de envidia al Demiurgo, al padre hacedor; lo envidia en su labor, el poeta es el Demiurgo de la materia sensible; o tal vez sea que este deseo, esta contemplación, sea por la razón que menciona Platón en El Timeo “El que contempla se hace semejante al objeto de su contemplación”[9] y sea entonces que el poeta quiera semejarse a las ideas o al Demiurgo.

Platón condena a la poesía por necesidad, porque quería salvar al alma de las pasiones, porque la poesía atentaba contra la verdad, contra el pensamiento y contra la razón; quería hacer a un lado todo aquello que pudiera de cierta manera velar la verdad o distraer al hombre de su objetivo principal que era la contemplación del mundo ideal; pero bajo esta condena, se condena a sí mismo, pues Platón recurre a la poesía en cada uno de sus diálogos, imita por escrito el diálogo real. Platón se quedará en la entrada de La República como Moisés se quedó a las afueras de la tierra prometida. Platón es un claro ejemplo del filósofo poeta del que he estado hablando.

Capítulo IV
La modernidad conciliadora

Es propio del filósofo poder especular sobre todas las cosas.

Aristóteles

“En el Romanticismo, poesía y filosofía se abrazan, llegan a fundirse en algunos momentos con una furia apasionada.”[10] Asi nos lo dice María Zambrano; yo creo que hubo acercamientos antes; aunque no tan notorios como en esta época y no tan claramente como en los dos pensadores que la autora menciona “En esos dos pensadores – nadie dudará que Baudelaire lo fue-, en estos dos poetas –no hay que demostrar que Kierkegaard lo era-… Los dos son casi científicos en su afán de precisión.”[11] Es en esta época cuando se plantea una nueva metafísica. Esta nueva metafísica pretende un alejamiento del objeto para tener una mejor visión y una mayor comprensión en su estudio, esta es la metafísica de los filósofos modernos; contraria a la metafísica de los poetas, la cual pretende un acercamiento al objeto, verlo más de cerca para poder describirlo mejor. La metafísica del poeta evoca al objeto, lo atrapa, lo hace suyo, no sólo no se aleja, sino que busca el mayor acercamiento posible y lo abraza. Es en este momento de la historia cuando el poeta está más cerca de la verdad, “El poeta va adquiriendo, cada vez más, conciencia de su poesía y de sí. El poeta por primera vez teoriza sobre su arte, y hasta piensa sobre su inspiración.”[12] Exactamente como lo menciona Zambrano, no solo piensa ya en el objeto, sino que sigue a la filosofía del momento y se piensa a sí mismo, piensa y toma conciencia de su poesía y de su inspiración, la estudia, la analiza, le da un cierto orden. “El logos de la poesía es de un consumo inmediato, cotidiano; desciende a diario sobre la vida, tan a diario, que, a veces, se le confunde con ella.”[13]

El filósofo de la modernidad puede hacer más fácilmente poesía y evocarla más bellamente que en las etapas anteriores. La poesía de la modernidad, fue inspirada por el movimiento filosófico, por los paradigmas cartesianos, por el juicio kantiano y por la idea positivista. El filósofo y el poeta se toman de la mano por un instante, pero no para siempre, dejando en claro que no es la misma disciplina, y no sólo eso, sino que son inmensamente desemejantes, pero que la decisión de aceptar una, no imposibilita poder acudir a la otra.

Conclusión

El filósofo es objetivo y busca el orden; el poeta, no tiene interés en ningún orden, solo le importa el objeto y es subjetivo si es necesario para su acercamiento; pero esto no vuelve a la filosofía y a la poesía enemigas, no hace imposible que ambas puedan coexistir en el hombre, y más precisamente en un solo hombre. El hombre es por principio filósofo, como diría Aristóteles: “Todos los hombres tienen por naturaleza el deseo de saber” y también por principio es poeta, cito a Platón: “Al contacto del amor, todo el mundo se vuelve poeta.” Ambas disciplinas están en la naturaleza del hombre, y aunque en algún momento cada individuo deberá tomar una decisión que lo acerque más a una que a la otra, esto no implica que la segunda sea desechada, y quede olvidada. Esta otra parte siempre estará dentro de uno, intentando seducirlo: la filosofía seduce con la razón y la poesía seduce con la pasión. Esto es parte de la dualidad del ser humano, el poder ser filósofo y ser poeta, el buscar la razón a la luz del Sol que es el bien (según Platón) y entregarse a las pasiones cuando el bien se ha ocultado y la Luna inspira los deseos de hacer poesía.

[1] Zambrano, María. Filosofía y poesía México: Fondo de cultura económica, 1996, Págs. 35-14[2] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 18-1
[3] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 93-9
[4] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 98-1
[5] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 95-6
[6] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 63-32
[7] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 42-24
[8] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 46-9
[9] Timeo, 90 d.
[10] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 79-20
[11] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 81-17
[12] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 82-29
[13] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 23-13

Experimento No. 1

<< ...de las espertíficas sondelas pregnicientes cayó un fetróticlo emparnelmado, con tres artretas garnaldeadas en su figuerintelmo soclediamo... >>

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Eclipse del corazón.

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El idioma castellano.

"Limpia, Fija y da Esplendor".

Y no por ganas de hablar,

pues les voy a demostrar

que es preciso meter mano

al idioma castellano,

donde hay mucho que arreglar.

¿Me quieren decir por qué,

en tamaño y en esencia,

hay esa gran diferencia

entre buque y un buqué?

¿Por el acento? Pues yo,

por esa insignificancia,

no concibo la distancia

de presidio y presidió,

ni de tomas a Tomás

ni de topo al que topó.

Mas dejemos el acento,

que convierte, como ves,

las ingles en un inglés,

y pasemos a otro cuento.

¿A ustedes no les asombra

que diciendo rico y rica,

majo y maja, chico y chica,

no digamos hombre y hombra?

Por eso no encuentro mal

si alguno me dice cuala,

como decimos Pascuala,

femenino de Pascual.

¿Por qué llamamos tortero

al que elabora una torta

y al sastre, que trajes corta,

no lo llamamos trajero?

¿Por qué las Josefas son

por Pepitas conocidas,

como si fuesen salidas

de las tripas de un melón?

¿A vuestro oído no admira,

lo mismo que yo lo admiro,

que quien descerraja un tiro,

dispara, pero no tira?

Este verbo y otros mil

en nuestro idioma son barro;

tira, el que tira de un carro,

no el que dispara un fusil.

De largo sacan largueza

en lugar de larguedad,

y de corto, cortedad

en vez de sacar corteza.

De igual manera me quejo

de ver que un libro es un tomo;

será tomo, si lo tomo,

y si no lo tomo, un dejo.

Si se le llama mirón

al que está mirando mucho,

cuando mucho ladre un chucho

se lo llamará ladrón.

Porque la sílaba "on

indica aumento, y extraño

que a un ramo de gran tamaño

no se lo llame Ramón.

Y por la misma razón,

si los que estáis escuchando

un gran rato estáis pasando,

estáis pasando un ratón.

Y sobra para quedar

convencido el más profano,

que el idioma castellano

tiene mucho que arreglar... .