Bitácora de una ruta sin nombre

Entrégate a los placeres

2011-06-08T17:55:00.004-05:00

A veces no se si decirte

me da miedo

¿sabes?

decirte que te deseo

que en las noches, te imagino en mi cama

contándonos secretos prohibidos

como si fueramos íntimos

me da miedo, ser secreto

y ser mentira

ofuscado en tu realidad

me siento parte de tus sueños

pero no de los ardientes

sino de los más puros

los más sublimes
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Denuncia

2011-02-03T10:07:00.001-06:00

"Todo mundo tiene algo que prefiere no cuestionarse, esa gente que se miente a sí misma, para permanecer en la comodidad de la ignorancia, esa gente que gusta de la vida fácil, no la persigue la duda ni el frenesí.

A esa gente que cree que nadie ve sus secretos; yo los veo, puedo verlos sumidos en la misericordia de sus miedos, de sus ausencias propias, de sus sinsabores.

A esa gente que prefiere no saber, yo la denuncio. A todos ustedes zombies y a su pacífica inconsciencia, la vida no es para ustedes."

(Fragmento de "Crónicas de un fin del mundo")

Antagonistas

2010-11-30T00:30:00.000-06:00

Porque tienes los labios de frutas, y tu piel me dice en silencio lo que tus caricias me gritan. Me gusta que me toques, porque me siento tuyo; y que me veas, porque me siento tuyo; y que me ames porque que soy tuyo. Me gusta cuando lo dices y cuando lo lloras, porque tus lágrimas no te dejan mentir. Me gusta que seas sincera, y que no me dejes manipularte, y la limpieza de tus palabras; la sobriedad de tus actos, como si en tu pequeña locura escondieras la cordura exacta. Me gustan los días contigo, aunque sean pocos y distanciosos, y nunca sean suficientes, porque en la cadencia se encuentra la necesidad de nuestros encuentros. Me gusta, más que te enamoraras que me enamoraras; aun en nuestros defectos y diferencias. La palabra antagonismo suena con un tono suculento.

Te vi desaparecer

2010-11-01T20:39:00.001-06:00

Te vi caer, deshacerte, traicionarte. Te vi vencida por tus fantasmas, tus temores propios, abrazada por el reflejo del desprecio. Te vi opaca después de verte tornasol; ausente de ti y de lo que fuiste, te vi y me di cuenta que tú ya no eras tú...

al menos no la tú que recuerdo.
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La realidad no basta

2010-09-03T01:17:00.008-05:00

Hay días que son diferentes, no se explicar cómo son, pero son diferentes. Hoy por la tarde cuando salí de trabajar comenzó a llover. Era esa hora mítica en que el cielo está medio obscuro, medio rojo... medio vivo; la hora en que los pájaros se vuelven locos y los autos cantan y la gente grita y corre y sale de trabajar y el mundo es un caos.

Creo que no escribo tan bien como creía; creo que debo escribir más.

Había tomado un par de tragos y quería un cigarro. Me introduje en el mundo de las gotas y los autos; caminando sobre asfaltos mojados, pensamientos confusos y semáforos en rojo. Un taxi apareció frente a mi y me detuve... entonces por un momento sólo fui yo. En medio de la calle parado, con el pelo empapado, con el saco empapado y con los pies en un charco; y miles de sonidos diversos y dispersos bombardeándome, la totalidad envolvente. Me detuve sólo para escuchar la ciudad, para entender a qué suena el mundo... y era perfecto. Sentí la inmensidad sobre mí, la infinitud apuntándome, señalándome con su dedo descomunal. Me sentí extasiado, sofocado... vivo.

Entonces el taxi tocó la bocina y como si hubiese caído de un décimo piso, tuve un golpe de irrealidad, de subjetivismo puro. Me moví de nuevo, fui a la tienda y compré dos cigarros: uno me lo fumé mientras me abandonaba nuevamente a mis sensaciones, en esa especie de rapto voluntario, de secuestro metafísico.

Al otro cigarro le escribí la fecha y lo guardé, lo guardé como el recuerdo del día que descubrí la forma de inmiscuirme en el mundo, el día que descubrí que la realidad no basta.

A veces olvido que quiero ser escritor

2010-08-22T23:04:00.000-05:00

El otro día me di cuenta que a veces olvido que quiero ser escritor. Lo digo porque he dejado de escribir. Últimamente no me dejo tiempo a mi mismo para hacerlo, consumo todos mis espacios y mis tiempos en cosas que muchas veces no tienen sentido. Todos los días, no hay día que no me den ganas de escribir, de llegar por la noche a mi casa y sentarme un buen rato frente a la computadora a desahogarme un rato, o de escribir a mano en algún cuadernillo. Pero no lo hago, no me doy tiempo para mi, para mis letras y lo peor de todo, no le doy lugar a mis sueños. Yo quería ser escritor y aun quiero, es mi sueño, es lo que quiero hacer toda mi vida, escribir, pero no sólo escribir, sino escribir bien, publicar eso pues... ser un escritor.

Hace unos meses en una entrevista que le hicieron a José Emilio Pacheco, cuando lo del premio y eso él dijo "Yo no soy poeta, yo escribo versos, a los lectores les toca calificar si son lo suficientemente buenos para ser poemas" Eso quiero, eso... Escribir versos, sin la pretensión absurda de la poesía o la fama, o la pedantería que arropa el medio pseudointelectual. Me caga, me caga todo eso, a mi lo que me gusta es escribir, escribir bien. No se como expresar la sensación que tengo cuando escribo, pero es otro pedo, es increíble, yo amo escribir. Me da tanto coraje olvidar-lo a veces.

Chale hasta me dieron ganas de llorar.

Tautología (o tal vez no)

2010-07-28T00:24:00.000-05:00

Cada vez que pienso en ti, que te recuerdo, tengo una sensación de deuda, no de deudora ni deudor, sólo de deuda; que me debes algo, que te debo algo, que nos debemos no-algo, sólo que nos debemos. Y entonces aparecemos en escena, tú y yo en primer plano [desde mi perspectiva] y hacemos no el primer acto porque ese ya lo hicimos, y tal vez no el segundo porque ese se nos escapó, pero que hacemos como que hacemos (creo que me entiendes, o tal vez no). Y entonces todo funciona como debería de funcionar hasta que deja de hacerlo.

El hecho es que cuando apareces, algo en mi se distorsiona, por no decir que se acomoda, por no decir que se estabiliza, por no decir... por no decir que cuando apareces soy feliz; en ese sentido del verbo "ser" tan anglosajón donde el "ser" se diluye en el "estar". Y juego ese juego que ya conozco, ese juego entre la felicidad y el nerviosismo y la angustia y el ansia (y el miedo). Como pie con helado (¿sabes?).

No me gustan los domingos sin sol, no se por qué, tal vez porque me saben a ausencia, porque me saben a ti y tu silencio... y a mi memoria.

Cada vez que pienso en ti, tengo una sensación de deuda, tal vez por eso no te olvido...

...o tal vez porque te quiero.

Poema de Margaret Atwood

2010-06-22T00:18:00.001-05:00

Pequeños poemas para un solsticio de invierno

Una página en blanco: lo que
brilla en ti no es la nada,
aunque es igual de limpio y azul

y he vivido lo bastante para saber
que debo renunciar al deseo
de tocar ese brillo.

¿Qué es lo que brilla?
Estrellas, cristal roto y agua,
y tú, con la serena camisa azul,

de pie, al lado de la ventana
mientras llueve, nada
ha pasado, intangible

Pones la mano
en la luz, y se revela
la mano, pero también la luz;
el brillo es donde ellas se tocan.

Margaret Atwood

Traducción - Eduardo Rivadeneyra

Historia sin fin

2010-06-11T01:53:00.001-05:00

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Como se escriben los nombres escondidos, los nombres desaparecidos. Querida desconocida, pequeña ausencia. De pronto llegas sin venir y te vas. Olvidada te olvidas olvidadiza, y regresas, vuelves sólo para desaparecer de nuevo. Y yo idiota te espero sabiendo que no estás y que sin estar te escondes y que a escondidas te vas, como viniste escondida entre pasiones adolescentes y sueños falsos. Se de ti la nada, de la conversación vacía que simulas, y que yo simulo que importa. Somos personajes de nuestras historias impropias, y nos matamos creyendo que vivimos, porque de silencio mueren los personajes de los cuentos que no se cuentan, de silencio y de ausencia. Y nos creemos presentes en el abismo de la soledad, soledad como sustantivo, como sujeto, como sustancia.

Entonces somos nosotros, los únicos, los verdaderos, pero sólo cuando nadie nos ve, porque sólo podemos ser propios y nuestros cuando no hay quien nos califique o descalifique, cuando desaparecemos de la realidad y nos abstraemos o extrapolamos de nuestra realidad propia, absoluta. Ahí sí que somos, en los sueños in-compartidos, imperturbables, fuera de todo alcance, fuera del exterior y de nosotros mismos.

Al final sólo tenemos las palabras, las palabras y los sueños falsos, lo demás es la realidad, y esa, esa no se toca, esa no la compartimos, esa la creemos verdadera e inexpugnable, inmutable. Somos lo que distingue lo efímero de lo imprescindible, somos verso no poesía.

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Cambia, todo cambia

2010-06-09T01:16:00.002-05:00

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Como cambian las cosas...
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Tormenta eléctrica

2010-05-26T22:33:00.001-05:00

Estaba haciendo tesis y se fue la luz; perdí mi información y no pude trabajar en toda la tarde. Afuera comenzaba a llover...

Así que no me quedó más que salir a mojarme, escuchar truenos y mirar relámpagos mientras caminaba por la calle y me recostaba en el pasto.

Tuve de nuevo esa sensación de transitar por lo desconocido, como si el lugar en donde estaba fuera otro... ese pero otro. No podría explicarlo, pero por un momento pensé que una sensación semejante debió de experimentar Camus para escribir el extranjero. Eso es lo que sentía, me sentía extranjero; o como diría Escamilla "extranjero de mi mismo".

Si alguna vez van caminando por un lugar completamente familiar, pero por un momento parece que fuera "otro lugar" uno completamente ajeno... entonces entienden a qué me refiero. Sí, a esa sensación que lo magnifica todo, que lo envuelve todo y que hace sentirse particularmente agusto.

Después del Amor/ Hasta luego Carlos Llano

2010-05-05T23:50:00.010-05:00

El viernes pasado el Dr. Llano nos leyó a sus alumnos (me refiero a los actuales, que alumnos tiene muchos) un poema de Miguel Hernández. Hoy que nos avisaron de su muerte no pude más que pensar en el poema, en lo que decía; pensar en el Dr. Llano diciendo esas palabras que de alguna manera esconden algo, un no se qué, como que saben diferente. Yo no tenía años de conocerlo como algunos otros profesores, no eramos íntimos; charlé con él sólo un par de veces fuera de clases, siempre decía lo mismo "y tú en que preparatoria estudiaste" y se quedaba pensando, burlándose, pero de esa manera tan noble que tenía de burlarse de la gente, de esa forma tan sofisticada que hasta le da gusto a uno. "Pero tú no eres el mismo Eduardo de la semana pasada" me decía cuando pasaba lista y yo era el mismo pero otro. Él se reía, y yo me reía.

Después del Amor

No pudimos ser. La tierra

no pudo tanto. No somos

cuanto se propuso el sol

en un anhelo remoto.

Un pie se acerca a lo claro.

En lo oscuro insiste el otro.

Porque el amor no es perpetuo

en nadie, ni en mí tampoco.

El odio aguarda su instante

dentro del carbón más hondo.

Rojo es el odio y nutrido.

El amor, pálido y solo.

Cansado de odiar, te amo.

Cansado de amar, te odio.

Llueve tiempo, llueve tiempo.

Y un día triste entre todos,

triste por toda la tierra,

triste desde mí hasta el lobo,

dormimos y despertamos

con un tigre entre los ojos.

Piedras, hombres como piedras,

duros y plenos de encono,

chocan en el aire, donde

chocan las piedras de pronto.

Soledades que hoy rechazan

y ayer juntaban sus rostros.

Soledades que en el beso

guardan el rugido sordo.

Soledades para siempre.

Soledades sin apoyo.

Cuerpos como un mar voraz,

entrechocado, furioso.

Solitariamente atados

por el amor, por el odio.

Por las venas surgen hombres,

cruzan las ciudades, torvos.

En el corazón arraiga

solitariamente todo.

Huellas sin compaña quedan

como en el agua, en el fondo.

Sólo una voz, a lo lejos,

siempre a lo lejos la oigo,

acompaña y hace ir

igual que el cuello a los hombros.

Sólo una voz me arrebata

este armazón espinoso

de vello retrocedido

y erizado que me pongo.

Los secos vientos no pueden

secar los mares jugosos.

Y el corazón permanece

fresco en su cárcel de agosto

porque esa voz es el arma

más tierna de los arroyos:

«Miguel: me acuerdo de ti

después del sol y del polvo,

antes de la misma luna,

tumba de un sueño amoroso».

Amor: aleja mi ser

de sus primeros escombros,

y edificándome, dicta

una verdad como un soplo.

Después del amor, la tierra.

Después de la tierra, todo.

Miguel Hernández

Cierta adicción a ti

2010-05-02T01:31:00.007-05:00

Tengo una especie de adicción a ti, una adicción infundada, una adicción a tu presencia. Me provocas esa sensación de abstinencia profunda, de ese dentro que es in-identificable pero que está ahí. No me pidas que te lo explique porque no podría explicarlo, porque es ese tipo de cosas que no tienen fundamento y que se conocen por el simple hecho de experimentarse.

Soy adicto a ti, adicto a lo que provocas en mí, a lo que me haces ser. Soy adicto a tu acento, a tos ojos, a tu ausencia; soy adicto a tus palabras, a tus silencios, a lo que poco a poco vamos creando sin concretar nada… a nuestra complicidad.

La falta que me haces faltándome, la inexplicable ansiedad de la necesidad. "Una señorita en mi vida se ha vuelto indispensable”; y yo no tengo más que darte palabras con la profunda serenidad del absoluto.

Y ahora, te disuelves de esa forma extraña como el día que llegaste... silenciosamente.

Querer no es un verbo… es una acción

2010-03-25T23:42:00.002-06:00

Si te digo que te quiero… si te digo que te quiero, no me refiero a esa palabra “querer”, me refiero a esa forma loca mía de ser. Si te digo que te quiero no digo te quiero como verbo, sino en esa manera de peregrinar por los sueños. Te quiero no es un verbo, es una acción, la acción de ser yo cuando te veo de frente, cuando te evito, cuando te olvido o hago como que te olvido.

Quererte no es lo que hago cuando estoy contigo, quererte es lo que hago cuando soy contigo, quererte no es quererte… es todo lo demás.

Quererte es escurrirme en tu vida, pero hoy a diferencia de lo que te dije la primera vez, hoy necesito que te vayas…

Underworld

2010-03-18T12:54:00.003-06:00

Boba... Daría todo por que estuvieras aquí, una alucinación absurda, una sofocante nimiedad, un recoveco altivo, una solemnidad armoniosa, un instinto sofocante, una locura empedernida, un grito voraz, un beat absoluto, un sonido precoz, un golpe sinuoso, una claridad incongruente, una ilusión epidémica, mi vida entera...

Tú deberías estar aquí a las ocho de la noche y a las doce y a las tres de la mañana y también por la tarde, y volvernos locos a las cinco menos quince, para hacernos propios y comunes durante horas...

Tediosa locura, boba, boba imprecisión elocuente de un mi corrosivo...

Eres aire y eres agua y eres humo y eres alucinación... Te toco y quemas, voluntad progresiva, sueño... sueño... sueño... lluvia fresca, primavera, jacaranda, iris, tornasol.

Poemas urgentes

2010-01-03T21:53:00.004-06:00

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Hay ciertos días, que uno deja de escribir simplemente porque quiere, y comienza a escribir porque se lo exige, porque las letras lo exigen; exigen más de lo que generalmente estamos dispuestos a dar. Hay días en los que despertamos y atravezamos las horas sintiendo que no pasa nada; y esos días gritan poemas urgentes, solicitan palabras completas, letras complicadas que relaten sueños complicados.

Allá los poetas locos que escriban sus poesías falsas y vacías, nosotros escribamos poemas urgentes, poemas que salen así, como quien sale de paseo un domingo por la tarde y toma un café o dos y fuma un cigarro o dos, o no fuma ninguno.

La verdad es que no hay poema concreto, ni poesía concreta, pero me urgía escribir; escribir porque la vida cuenta días y cuenta noches y cuenta y cuenta y no cuenta nada, pero da para contar; y entonces vengo yo muy alegre a gritar poemas urgentes y decirle a mis manos que griten mucho, que peguen fuerte los dedos al teclado, furiosos (dedos furiosos), para que suenen a protesta y digan esa boca es mía, y me dejen hacer como que canto y como que lucho y como que hago algo sin hacer nada, porque así son los poemas urgentes, como ecos gritones de una voz que habla quedito y que se escucha poco, de una voz que no esta dispuesta a ser voz y se esconde entre la queja y el llanto.

Los poemas urgentes son aquellos que le permiten a los mortales jugar a ser dios, porque sólo así de repente todo tiene sentido y nos vemos obligados a escapar del egoísmo a la humildad para formar parte de un todo, olvidarnos de la individualidad para ser identidad, callar uno para ser todos. Los poemas urgentes son esa manera fuerte de decir muerte sin que suene a dolor y sangrar para poder vivir.

Hay que escribir poemas urgentes, porque es eso lo que nos hace imprescindibles...
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Hay una chica que me gusta

2009-12-19T22:01:00.004-06:00

Hay una chica que me gusta, y el problema no es que me gusta, el problema es que me gusta demasiado. Me gusta porque cuando la conocí me preguntó mi nombre y me hizo el día. Me gusta porque sonríe siempre y tiene un punto rojo debajo del ojo en la mejilla izquierda. Me gusta porque es bonita y tiene la piel canela, de ese color que mata. Me gusta porque le gusta la vainilla y los días fríos. Me gusta porque me intriga y porque me parece de ese tipo de personas que son muy interesantes. Me gusta porque de repente se queda pensando en algo y se le pierde la mirada. Me gusta porque no puedo dejar de verla y porque sonrío cuando me cruzo con ella, o cuando repentinamente la veo de lejos y me pongo nervioso. Me gusta porque un domingo cualquiera me sorprendí pensando en ella y sin querer me di cuenta que me gustaba. Al final, hay una chica que me gusta, y el problema no es que me gusta, el problema es que me gusta demasiado.

30 / 08 / 2009

De colores

2009-12-08T21:51:00.003-06:00

Quiero una novia inteligente... bonita e inteligente,

más lo primero que lo segundo y viceversa.

Y derrepente "De vuelta a Comala"

2009-10-12T22:39:00.006-05:00

Y de repente abrir los ojos y regresar al mundo, pero diferente, de una manera diferente, con un sentido diferente, con un color, un olor y una emotividad diferente. Sentado en cualquier parte siento la fuga de un mundo que no existe, repleto de fantasmas que no son mios, pero que me tocan y me ponen chinita la piel.

Me escapo... o más bien regreso al mundo que sí es mío, pero que ya no es igual, ya no es como lo dejé antes de salir, porque ahora todo a mi alrededor toma un cierto tono a viejo demasiado viejo y me siento vivo pero distante, porque es y no es el mismo.

El traslado siempre es tortuoso, quisiera no volver nunca, pero no puedo, siempre hay manos demasiado largas que me obligan el regreso. La transición entre la fantasía y la realidad es sofocante, porque las fantasias siempre tiene algo de real y la realidad comienza a tener demasiados matices fantásticos.

De regreso a la realidad, de vuelta a Comala, busco un pase sepia sin retorno y me ahogo entre gritos de almas en pena...
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Cansadumbre

2009-10-04T16:09:00.003-05:00

Tengo demasiadas cosas que pensar, demasiadas desiciones que tomar, y muchas situaciones que resolver. Lo peor de todo es que tengo hueva (weba), mucha y no quiero hacer nada.

¿No les caga cuando sienten que el mundo, el entorno, la vida los sobre pasa? porque entonces uno se siente chiquito y no le dan las ganas ni las fuerzas para nada.

Sobre todo cuando uno se compromete desde hace un par de semanas a escribir algo y namás no sale nada, como estar desguanzado intelectualmente o físicamente, o ambas...

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Carta a la pequeña Elizabeth

2009-08-07T00:46:00.002-05:00

Hola nena, tú no me conoces y tal vez nunca me conozcas, pero yo te amo chiquita, me encantan tus deditos que me abrazan en las noches cuando la obscuridad te asusta tanto, y cuando caminas despacio, pasito a pasito aquel pasillo largo de la casa, me encantan tus rulos frescos de primavera, y tus rodillas raspadas por el suelo mojado aquel domingo del parque México en que aprendiste a andar en bici. Yo tampoco te conozco pequeña y tal vez nunca te conozca, pero te soñé, un par de veces, no demasiadas y aun así ya siento que te quiero, te siento mía, porque surgiste como Atenea de mi cabeza loca, de la cabeza loca de papá, un poco por subconsciente otro poco tal vez por aquella sensación extraña que nos da a todos a cierta edad cuando los sueños se vuelve profundos y maduros. Te escribo esto porque te lo debo, porque siento una deuda enorme contigo de no lograrte, de dejarte escapar al amanecer cuando despierto de esos sueños hermosos. Me encantas nena y te escribo esto con cierta melancolía, con lágrimas dulces que me brotan de una nostalgia futura infutura. No se me olvida el día que te descubrí, apareciste de pronto en una sala que no existe, y me sorprendí muchísimo porque no te esperaba, pero fui tan feliz… tan feliz, traías un vestidito azul con puntos blancos y los pelos sueltos, revueltos revueltos, una maraña de chinos incontrolables y preciosos, y caminabas hacia mí y nos sentábamos en el sillón grande frente al estéreo a escuchar los discos viejos de papá, y cantábamos like a rolling stone de ese viejo desconocido que a mamá le gusta tanto y te reías porque mi barba te hacia cosquillas cuando te daba un beso cosquilludo, y llegaban tus tíos a una de esas comidas que organizábamos en casa cada mes, y jugabas con el tío Luis y con la tía Emilia, y la tía Alicia que te hacia un montón de trenzas raras y felices, y hasta con el raro pero siempre interesante tío Ramón que usaba un vestido grande y negro y hablaba muy bonito. Me acuerdo que te acercabas a ellos y les hacías muchas preguntas impresionantes porque eres una pequeña muy curiosa, curiosa e inteligente y loca como tu mamá y también muy coqueta. Recuerdo también la segunda vez que nos encontramos en mis sueños, yo veía tele hasta muy noche y tú me hiciste irte a contar un cuento de esos raros que a veces te inventaba, y después me leíste un libro rosa de princesas posmodernas y hadas que hacían sortilegios para evitar al dentista, y otro libro grande con muchos dibujos al que le cambiaste el final porque no te había gustado el que el señor que lo escribió le había puesto y te inventaste un final mucho mejor, después me acuerdo que me hiciste ponerte el disco de Luis Pescetti y cantarte ¡Hay Lili! para que te durmieras, pero en vez de dormirte nos quedamos platicando toda la noche sobre cosas de niños, cosas que compartíamos, y tú eras mi princesa. No recuerdo cuando naciste porque no naciste y eso me duele un poco aquí adentrito donde un día no te conté que está el corazón. Eres un sueño, mi sueño y te escribo esto hoy aunque pensaba dejarlo para después, pero sé que si lo dejo para después, nunca lo escribiré; y lo leo para que quede perfecto, pero cada que lo releo se me quiebra la voz y si me atora el pecho y sigo escribiendo, para no tener que despedirme y tenerte conmigo un ratito aunque sea en esta esquizofrénica fantasía. Pero no llores vale, no creas que eres un personaje más de un cuento de esos que me invento para vivir, no nena, tú eres un sueño, y no hace falta tener más de cuatro años para saber que un sueño no es un personaje, es como tú, algo que ya es parte de mi, eres la niña de mis ojos, pequeña Elizabeth tienes los ojos enormes de tú madre, y la mirada de jaguar de papá, que no se te escurran, ven conmigo esta noche, pasemos este último sueño juntos, toma de nuevo mi dedo con tu manita como lo hiciste aquella noche en que me robaste el corazón.

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Hace unos meses soñé que tenía una nena…

Pan calientito

2009-07-27T16:55:00.002-05:00

El otro día muy temprano pasé por una panadería, ya saben, a esa hora mítica en la que sale el pan de los hornos, a esa hora que pasar a lado de una panadería se vuelve una delicia pues el aroma del pan caliente no sólo te invita a pasar, sino que te seduce y casi casi te obliga a introducirte en ese suculento mundo de moronitas y migajón. Obviamente entré, no se puede pasar por alto tan agradable situación. Era una de esas panaderías de las que ya casi no hay, de esas panaderías clásicas que tienen espejos en las paredes, que se le notan los años en las abolladuras de las charolas, en las que aun dan bolsas de papel estraza y que usan esas antiguas pero siempre impresionantes cajas registradoras viejísimas.

Lo delicioso fue ver salir el pan en las torres enormes y escuchar como los bolillos aun tronaban de que acababan de salir del horno, en verdad tronaban, calientitos, como para abrir uno y llenarlo con mantequilla y darle una mordida mientras el olor te llenaba el alma.

Al final, terminé comprando tres bolillos que abrí lentamente cuando llegué a mi casa, los tomé con delicadeza y les encajé el cuchillo, a uno le puse mantequilla, el segundo lo disfruté con mermelada de zarzamoras; me impresionó que el pan aun estaba caliente cuando me lo comía, delicioso, no se si alguno de ustedes ha tenido la experiencia de comer pan salidito del horno, pero es una de esas cosas que uno no debe dejar pasar nunca. El tercero para los que se quedaron con la duda, lo guardé hasta la noche, y me lo comí sopeado en un café con leche; actividad muy practicada hace algunos años en esos exóticos cafés mexican-chinos de la colonia Roma.

Entre clavos y aserrín

2009-06-27T17:22:00.004-05:00

Cerca de mi casa hay una maderería, casi no paso por ahí, de hecho hace años que no pasaba por ahí, pero hoy en la mañana camino al mercado, me fui por la ruta de la maderería justo cuando estaba llegando la madera del aserradero.

Me encanta como huelen las madererías, como huele la madera cuando la cortan, ese olor entre madera y madera quemada, y gente trabajando, y aserrín, y los ricitos esos de madera que están siempre tirados por todo el piso. Me gusta ver a los señores cortando, lijando, desbastando los trozos enormes de arboles, con sus sombreros y sus pantalones vaqueros, con su bicolor en la oreja, escuchando huapangos, con el pelo lleno de aserrín, sacando sus flexómetros y midiendo las mesas, las sillas, las puertas.

Hoy en la mañana caminaba y me detuve en la maderería a oler la madera, a escuchar los serruchos, los esmeriles, a sentir por un segundo que pudo haber pasado en otro universo, en el que yo era carpintero, y tenía un sombrero y un martillo y escuchaba huapangos, y tenía un bigote increíble, con los jeans sucios y arto aserrín en la cara y entonces me construía una silla, y una mesa y unas puertas, y era feliz, feliz todo el día entre esos olores deliciosos, poniendo clavos por aquí, quizá un par de pijas por allá, barnizando una cabecera enorme, y al final llegar a mi casa cansado, realmente cansado y dormir.

Don Chuco el carpintero sería en mi otra vida, y hablaría cantado, y tendría un par de hijos a quienes les enseñaría el oficio, una vida sencilla y feliz, una vida diferente que transcurre entre clavos y aserrín.

cuando olvidamos que vivir es tan fácil como andar en bici

2009-06-22T15:59:00.003-05:00

Algo que todos sabemos o que creemos que sabemos es que las cosas que parecen insignificantes son las que verdaderamente valen la pena (eso te lo dicen hasta los papelitos que te regalan en el metro), la sencillez siempre viene en paquetes pequeños, pero es suculenta y hay en abundancia. En cambio, últimamente me he dado cuenta, que aquellas cosas que parecen ser las más valiosas, aquellas que creemos no podríamos vivir sin ellas, aquellas que pensamos nos hacen falta, esas no valen tanto como aparentan.

Hay veces que olvidamos vivir ligerito, que queremos más y más creyendo que más allá está lo que buscamos, cuando realmente lo tenemos frente a nosotros sin darnos cuenta o sin querernos dar cuenta, y así, así la vida no es deliciosa, así la vida no es de sabores. Nada es demasiado... nunca es suficiente, si olvidas esto, estás vacio, estás jodido.

Ya, demasiado positivo para mi blog, demasiado cursi hasta para mí, pero sentía ganas de decir algo así, porque... eso es lo que estoy viviendo, después de días completamente tortuosos, recordé que la felicidad es muy barata.

no baby no more... (o acerca del vacio y la nada)

2009-06-14T12:04:00.004-05:00

Tengo de nuevo esa urgencia sofocante de escribir. Pero... ¿qué escribir? ¿escribir qué? Relatos no me faltan, acontecimientos tampoco, últimamente me dan vueltas en la cabeza las palabras suficientes para un silencio altivo, pero no, mejor que no.

Mejor algo vacio, sin preposiciones y sin proposiciones -algo vacio- pero vacio. La sociedad de hoy, confunde el vacio, con la nada; será tal vez que el lenguaje nos ha llevado a identificarlos, porque decimos que el tiempo que parece vació, es cuando no pasa nada; lo mismo decimos de una caja, un armario o hasta de la vida. Se dice que está vacio, de aquello que no tiene nada, y sin embargo, creo que nada y vacio no son para nada lo mismo, comenzando por el hecho de que uno es un sustantivo y el otro un adjetivo (¿cuantitativo o indefinido, cómo saberlo?).

Podría por ejemplo comenzar diciendo, -Tengo de nuevo esa urgencia sofocante de escribir- y al final no escribir nada, no decir nada, y no quedar insatisfecho. Creo que eso quiero, quiero escribir y no decir nada, o simplemente no quiero decir nada, pero sigo queriendo escribir.

El significado siempre está entre líneas, en los espacios en blanco, en esa parte a donde no tenemos acceso inmediato, por eso tenemos que ir más allá de lo simplemente sensible, donde está vacio donde no hay nada (parece ser que aquél argelino no estaba tan equivocado). Entonces... ¿tiene sentido o no tiene sentido que escriba algo con sentido, o que pretenda tener sentido, o que por lo menos parezca que tiene sentido?. Sí y no, es más sencillo responder así -sí y no- evita muchísimos problemas, es parte de lo mismo - sí y no - es decir algo con sentido sin sentido, como decir por ejemplo: -estoy diciendo algo que no dice nada- ¿digo o no digo algo? ¿no digo nada? ¿digo nada? digo algo...

Creo que al final, si juntamos ese sustantivo y ese adjetivo, obtenemos un espasmo de demasiada verdad ................NADA VACIO......., y eso si que resuelve muchas cosas (o tal vez ninguna), porque la realidad escondida detrás del oxímoron (aspecto que ya había descubierto un nazi a principios del siglo pasado), revela lo irracional del todo (todo como sustantivo), muestra de cierta manera ese conocimiento pre-teorético que tanto el argelino como el nazi andaban buscando [que yo ya no se que tan "pre" es ese pre; pero si que me creo que escapan a la razón].

Y ya hasta aquí, que comienzo a estar demasiado confundido; pero he logrado mi objetivo de escribir algo con-significado sin decir nada (yo se que no es cierto, pero me gusta creer que sí).

.¿

¡bang! ya no existes...

de voz en vos

2009-05-20T17:47:00.004-05:00

voz,

voz que calla

voz que miente vos

voz que esconde

desaste voz

desaste vos

vos que sutura voz

que sutura vos

y de vos calla

silencio de vos en tu voz

eco profundo de nada

voz de nada

vos nada

voz que se esfuma

que calla

que esconde

sos vos.

y yo sordo...

Chau Benedetti

2009-05-17T21:08:00.002-05:00

Mario Benedetti fué uno de mis últimos heroes, el último gran poeta latinoamericano. Hace unas semanas publiqué uno de sus poemas en este blog y de hecho hoy tenía pensado poner uno más. Mario Benedetti murió hoy en Montevideo a las edad de 88 años así que este poema que pensaba poner en el blog, serán dos despedidas y no sólo una como estaba previamente planeado. La primera no hace falta mensionarla, ella si lee esto, sabe que es para ella; la segunda es para él, que seguramente no lo va a leer, pero eso no importa, porque conoció el poema de memoria.

Chau número tres

Te dejo con tu vida

tu trabajo

tu gente

con tus puestas de sol

y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza

te dejo junto al mundo

derrotando imposibles

segura sin seguro.

Te dejo frente al mar

descifrándote sola

sin mi pregunta a ciegas

sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas

pobres y malheridas

sin mis inmadureces

sin mi veteranía.

Pero tampoco creas

a pie juntillas todo

no creas nunca creas

este falso abandono.

Estaré donde menos

lo esperes

por ejemplo

en un árbol añoso

de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano

horizonte sin horas

en la huella del tacto

en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido

en cuatro o cinco pibes

de esos que vos mirás

y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar

de tu sueño en la red

esperando tus ojos

y mirándote.
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Pánico crónico

2009-05-01T20:53:00.004-05:00

Lo único que una persona sensata que tiene un blog, o que almenos presume de tener uno, puede hacer, es escribir en estos momentos donde la vida no da para mucho más. Las tardes son aburridas, las noches aburridas, duermo más que de costumbre, y más de lo normal (que contrario a lo que todo mundo pensaría, no es lo mismo o en mi caso no es lo mismo).

La televisión avienta incansablemente la misma noticia, literal la misma noticia (con el mismo reportaje y todo), las peliculas y los juegos se agotan, todo mundo en casa comienza a mostrar el cobre, quien haya dicho (me incluyo entre ellos) que el hombre es por naturaleza un animal social andaba medio perdido, basta ponerlos en cuarentena para ver como se matan entre ellos, yo por ejemplo estoy en este momento guardado en mi cuarto (en viernes no mames), sabiendo que si doy un paso en falso hacia el exterior, me comeran vivo, si es que no me las como vivas yo primero, las riñas están a la orden del día.

Esto no es tan divertido como en las peliculas y los videojuegos; aun estoy esperando mi lanzallamas para comenzar a quemar puercos zombies.

hhhhhaaaa.... y los pinches mails de que todo es una conspiración para chingarnos a todos los mexicanos y demás penejadas, porfavor evitenlas, no mamen, ya me tienen hasta la madre con sus pendejadas, hoy por la mañana me llego uno nuevo, al final el tipo firmaba como "guerrero de la luz" para de mamar, no se ustedes, pero yo no confiaría en alguien que firma como "guerrero de la luz".

-esto está muy jodido...

Tardes con lluvia

2009-04-21T23:10:00.003-05:00

Hace algún tiempo, no podría decir con seguridad cuanto pero aun era invierno, los últimos días de invierno, cuando comienza a salir el sol y el calorcito te toca despacito la piel; estaba leyendo un libro en el transporte rumbo a mi casa y me cayó una gotita en el brazo pero no hice mucho caso y seguí leyendo, después de uno cuantos minutos cayo una gotita en mi libro que en realidad no era mío, y entonces si levante la mirada y vi con cierto aburrimiento que el cielo estaba gris, el gris pálido mojado que todos conocemos y pensé que cuando bajara del camión tendría que correr algunas cuadras para no mojarme. Al cabo de unas cuadras, justo cuando le hacia la parada al camión, las gotas dejaban de ser gotitas y dejaban de ser escasas; comencé a correr, y veía como la gente se resguardaba en los tejados cercanos, otros más en la tienda que está en la esquina, algunos otros (la mayoría) se metían en el Mc Donalls que está en la plaza donde me deja el camión; después de unos minutos ya habiendo pasado el barullo de las calles transitadas, noté que mi carrera había sido en vano; mojado ya estaba, demasiado mojado para seguir intentando salvarme de la lluvia y entonces comencé a caminar, a caminar y a mojarme como cuando era niño y mojarse no importaba, o tal vez si importaba pero era una importancia divertida, una importancia disfrutable; llegué a la caseta telefónica con el agua escurriéndome por la cara y doble a la derecha y de repente sucedió eso que no es anormal pero que fue lo suficientemente impactante y por lo cual todo esto que escribo tiene sentido (o al menos tiene sentido para mí) llegando al parquecito que está a unos pasos de mi casa, con la calle vacía y mis pies nadando, me llegó ese olorcito a tierra mojada, ese olor que cautiva quién sabe por qué, y entonces disfruté muchísimo todo, el olor a tierra, el agua que se escurría, mi ropa mojada, las tardes de lluvia, la primera lluvia del año, la soledad de la calle, el silencio, todo, absolutamente todo; es una de esas experiencias o sensaciones de las que te vas a acordar toda la vida, de esas cosas que cuando suceden, sientes por unos instantes que comprendes la vida, y eso me pasó, sentí que comprendía, o de alguna manera comprendí que por más solo que me sintiera aquel día, por más sola que pareciera estar la calle, había algo ahí además de mí, algo que me hacia compañía entre gotas y ventiscas, tal vez mi yo mismo que no era yo, o alguna especie de entidad que sólo notas en los momentos cuando sientes que el mundo te está intentando decir algo. La verdad es que el mundo no me estaba diciendo nada, pero aun así yo decidí detenerme un rato a escucharlo, y mojarme un rato y oír cómo el aire pasaba gritón y frenético por los árboles, y me sentí tan feliz, tan en paz, que me guarde un cachito de mundo para mi, un cachito de mundo de la primera lluvia del año.
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Diez minutos después entré a mi casa empapado y mi hermana soltó una de esas exclamaciones medio absurdas diciendo “estás empapado” y yo en lugar de hacerle notar su obviedad, no pude mas que soltar un “si” mientras sonreía.

Los 10 libros que me cambiaron la vida

2009-03-14T23:45:00.002-06:00

hace no mucho, mi primo me sugirió que hiciera esta lista.

1.- Demian (Herman Hesse)

2.- Últimas noticias del paraiso (Clara Sánchez)

3.- El amor en tiempos del cólera (Gabriel García Marquez)

4.- La biografía del "Che"

5.- Rayuela (Julio Cortazar)

6.- El aleph (Borges)

7.- Manhattan Transfer (Jhon Dos Passos)

8.- Los Detectives Salvajes (Roberto Bolaño)

9.- El evangelio según Jesucristo (José Saramago)

10.- Las batallas en el desierto (Jose Emilio Pacheco)

Working...

2009-03-04T18:13:00.003-06:00

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Este Blog no ha sido actualizado en apróximadamente 3 semanas, lo cual es un descuido desagradable pero recurrente. He de excusarme pues estoy escribiendo algo y la fecha límite es el 16 de marzo; así que me declaro en estado de "proceso creativo".

Filósofos Posmodernos

2009-02-11T17:19:00.002-06:00

Mi tarea para el próximo 23 de Febrero es analizar los caracteres ontológicos del miedo según Heidegger en la película The shining de Stanley Kubrick...

...esto se está poniendo muy bueno.

Mi perro viejo Max

2008-12-23T14:04:00.005-06:00

En mi casa hay un perro viejo, se llama Max, porque a los 10 años yo creía que ese era un excelente nombre propio. A los 15 descubrí que efectivamente Max era un increíble nombre propio cuando leí Demian de Herman Hesse, también descubrí que Max-el perro era un excelente compañero y que me hacia feliz y yo lo hacia feliz porque eramos jóvenes. El otro día me senté en mi cama y me puse hablar con él (lo perros boxer son increíblemente listos y hasta parece que lo entienden a uno) y me di cuenta que mi perro ya no es joven, le faltan muchos dientes, tiene la cara muy blanca (su color natural es café) problemas en los riñones, pero que sigue jugando como un niño, siendo inocente como un niño, y me gusta mi perro viejo, porque crecí con el y creció conmigo y es mi compañero.

A mi perro viejo que se llama Max, le gusta salir al jardín y tomar el sol en las tardes y cuando ya no hay sol se sienta y se pone a ver pasar a la gente durante horas, y tiene a sus favoritos, cuando viene Ramón mi perro es muy feliz porque Ramón juega con él, y cuando viene el señor José Carlos también es feliz porque le dice "cómo estás cabrón, ¿ya vas a tener cachorritos para que me regalen uno?" y creo que a Max le gusta eso y que lo acaricien y tener cachorritos aunque no entienda. Pero hay gente que mi perro no quiere, como el señor de la basura o al mecánico o al policía, o el Talachas y cuando vienen esos señores Max les ladra y no los deja pasar porque es un buen guardián y nos quiere proteger, y como es de una raza de esas que dan miedo, la gente no se acerca.

Mi perro es un gran perro y además tiene unas grandes orejas, porque nunca quisimos cortárselas, y es guapo y juguetón y se siente muy malo aunque es muy bueno. Mi perro duerme cerca de mi cuarto, y en las noches que me desvelo o que no tengo mucho sueño, lo escucho soñar, y ladra en sus sueños y hace unos sonidos muy raros y graciosos y se mueve como si estuviera despierto pero está tirado en el piso con su cobija toda llena de pelos y mugrosa porque a Max le gusta tirarse en la tierra y estar todo sucio.

Max es un perro que siempre está sucio porque le gusta jugar en el polvo y no le gusta bañarse, pero aveces huele muy feo y lo bañamos aunque no quiera, y entonces se pone feliz porque cuando lo secamos con la toalla el cree que lo estamos acariciando y entonces se pone contento, porque además ya sabe que si huele bien, lo queremos acariciar mucho y jugar mucho con él, no como cuando huele mal que siempre lo mandamos a su lugar.

Max es un perro viejo, y sabio, él sabe siempre quien está mal en la casa, si alguien está enfermo o triste Max se pone junto a él, y en la noche se duerme lo más cerca que se pueda, porque es un perro acompañador que ya nos conoce a todos en esta familia y nos quiere cuidar, porque nos quiere, nosotros también lo queremos y por eso lo cuidamos mucho aunque esté enfermo, porque ya es viejo y está enfermo y todos lo cuidamos, hasta Liz que un día nos ayudó a llevarlo al veterinario, porque a Liz también la quiere.

El favorito de todos de mi perro es mi papá, pero creo que lo quiere más porque lo ve poco, cuando mi papá viene a verlo Max es el perro más feliz del mundo porque lo quiere mucho y cuando era chiquito vivía aquí con nosotros, pero ya no vive con nosotros y a Max le duele mucho eso porque lo quiere, aunque todos dicen que yo soy el favorito de mi perro, que cuando yo no estoy parece que se va a morir y que cuando llego es como si de repente fuera un cachorro de nuevo y a mi me gusta ser el favorito de mi perro porque él es mi favorito.

Max es un buen perro y la gente de por mi casa lo quiere mucho, no sólo en esta casa, sino que todos por aquí lo conocen y lo quieren porque es buen perro y es noble y cuida a todos y es feliz como cosquillas en la panza.

Espacio reservado

2008-12-23T00:49:00.004-06:00

¿Y cómo te explico lo que pienso y lo que siento si nunca hay tiempo para decir nada? En las tardes cuando no estás, cuando te vas feliz a explorar el mundo, y mis palabras no te alcanzan o en las noches que estoy contigo y en las que estoy sin ti, mientras yo me guardo los secretos no porque quiera sino porque no existe el momento de expresarlo.

Tú no me conoces, porque no hay tiempo de conocernos, no me conoces porque no te das tiempo de conocerme, crees que no sabes nada de mi porque no digo nada, sin pensar que tampoco te detienes a escuchar lo que en mensajes cifrados te grito,

Al final, yo termino sintiendo que no quepo en tu vida, no hay un lugar apartado con mi nombre y eso me da en la madre.

inoportunidades

2008-12-14T02:05:00.002-06:00

soltar palabras al aire

descubrir un secreto que impregna lo adivinable

retorcer la carta del efimero encuentro

parlotear con las aves sobre el destino de las nubes

acosar el sentimieto perene

transgredir la metafora de la facilidad

interceptar el colofon de las cosas sencillas

otorgar ilución a los niños de hueso

vendecir las amalgamas de una boca suave

obedecer en la genealogía de lo inexistente

expresar lo contable de una econompia caduca

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todas fraces inexpresivas de un cerebro incongruente a las dos de la mañana que sólo tenían la necesidad de decir algo...

Simplemente a

2008-11-24T17:15:00.003-06:00

Siete minutos de extasis

2008-11-15T22:47:00.003-06:00

Cuando Ms. de St. Colombe le explica a Marin Marais lo que es la música, le da a entender que la música es aquello con lo cual el hombre atraviesa el umbral de lo posible, aquello que le permite ir más allá de la experiencia física. La música es la herramienta que tiene el ser humano para expresar aquello que no se puede decir sólo con palabras.
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Le Badinage es un pieza exquisita, una melodía que recorre los sentidos y nos absorbe entre holocaustos metafísicos. Marin Marais nos transporta con su viola de gamba a un universo de sonidos intempestuosos, cada paso de su arco sobre las cuerdas inunda de significados el entorno. La experiencia es indescriptible; el ambiente se impregna de sensaciones indescifrables mientras los tiempos marcan la sutileza de una emoción que florece entre sentimientos sublimes.
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Las notas fluyen entre el amor, el deseo y la pasión. El artista propone a cada lapso un movimiento que seduce el alma. La pieza fue criticada en su tiempo por lo explícito de su contenido, un himno a la sensualidad que seguramente escribe pensando en Madeleine hija de St. Colombe.
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Cada que escucho esta melodía mi ser se inunda de sensaciones extremas, siento cosas que no sabía que se podían sentir, llego al límite de la sensibilidad (se que acabo de usar muchísimas veces la palabra sentir, sensación, sensibilidad; pero no encuentro otra forma de expresarme), el corazón me palpita a una velocidad que sofoca, la piel se me eriza, la adrenalina me recorre el cuerpo una, dos, tres veces... Podría escribir toda la noche y ni así lograría expresar lo que estas notas me hacen, por eso lo escribí al principio, "La música es la herramienta que tiene el ser humano para expresar aquello que no se puede decir sólo con palabras".
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Esta pieza expresa el amor escondido entre las sabanas, la sexualidad pura, la sincera, la verdadera, la real; y las expresa con tal intensidad, que uno se traslada durante siete minutos de éxtasis.

http://www.imeem.com/lemystique/music/I32hmv-3/marin_marais_le_badinage/

El camino de vuelta

2008-11-12T00:31:00.003-06:00

Estoy de vuelta, emotivamente incompleto y paradigmáticamente igual que como me fui (ni tan paradigmático, era completamente predecible que nada cambiaría). Lo cierto es que este blog tal vez nunca vuelva a ser lo que fue y yo... soy el mismo y no el mismo.

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La exégesis de nuestro encuentro se diluye entre azul y carmesí. Al final no existe interpretación correcta, sólo lapsos si bemol.

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(Se diluye, siempre se diluye y seguirá así hasta que termine por terminar. Lo que nunca comenzó pero que yo no terminé, hoy lo termino, agoto mi agotado pensamiento que remite a ti con constantes intermitencias de momentos tormentosos, no estoy cansado, estoy eximio de ilusión, exorcizado de ti, sí de ti, tú sabes que me refiero a ti, que en el ocaso de mi delirio te delato a ti misma, sin que los terceros se enteren a que me refiero, tú que estas leyendo esto o que tal vez nunca lo leas, sabes que eres tú el personaje impersonal de mis estancias, que me acuso de obsesiones fatalistas desenfundadas, hoy te tomo distancia, más de la físicamente existente, para liberarme de carencias infecundas, para renacer en el crepúsculo del hedonismo del que me he vuelto protagónico).

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Hoy no me olvido de ti, pero lo pretendo, ahogarme en la sintaxis del silencio, escribir en invisibles para tornar un futuro inoportuno, casi ambiguo. Las historias cursis son para los libros y los cuentos, la realidad es infinitamente más vulgar, un juego masoquista donde el autor permea el ambiente de indescifrables turbulencias mortecinas. Hoy no estás y no estarás mañana y paulatinamente la relatividad nos conducirá ineludiblemente al olvido, un olvido que me devolverá la mentira de una vida satisfecha, de un colapso delicioso, pero sobre todo de un descanso que buscaba en situaciones inexistentes e irrepetibles y que llegará en la amnesia de tu encuentro fortuito.

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Lo más triste de todo, es que hoy decidí desengañarme para engañarme, divagar en un movimiento cartesiano y fingir que ya no estas (aunque es verdad que no estás), para aplicarme una lobotomía propia y consiente. Tú serás feliz a medias y yo seré medio feliz, si la rigurosidad del vocablo lo permite, pero ambos siempre con ese hueco en el apriori de una substancia faltante, de una esencia incompleta.

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Yo no sabré que me falta, pero tu sentirás esa ausencia tous les matins du monde...

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Así regreso del retablo inconcluso de un intento fallido, para comerme con pan las penas que dicen ser dulzonas, aunque el café de las mañanas sea siempre obscuro y amargo; de vuelta a este mundo de locos donde el caos es dueño de las acciones y no hay en principio, principio necesario.

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Disculpe las molestias...

2008-10-14T16:13:00.003-05:00

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Disculpe las molestias, este blog será deshabilitado temporalmente...

Hasta donde el destino llegue

2008-09-20T23:32:00.006-05:00

Julio Urtázar era un niño de 7 años, un niño flaco y asustadizo que además de flaco y asustadizo, tenía asma y le daban miedo los payasos; que se enfermaba casi todos los domingos, que comía alimentos sin conservadores y era alérgico al polvo. Julio Urtazar o "Julito" como lo llamaban en su casa recibió a los 9 años una bicicleta un poco vieja que había pertenecido a su abuelo. A los 12 años, en sexto de primaria, Julito intercambió su no tan flamante bicicleta con su no tan amigo Carlos Rodríguez por una caja de herramientas llena de canicas. A los 15 intercambió de nuevo su caja de herramientas llena de canicas por una caja de revistas pornográficas de baja calidad con un niño gordo que vivía en su vecindario... nunca las vio. A los 17 subastó las revistas pornográficas de baja calidad entre sus amigos de la preparatoria... obtuvo un six de cerveza indio y $350 que juró nunca gastar en memoria de su abuelo. A los 19 años gastó sus $350 para comprar un televisor blanco y negro de 17 pulgadas que no servía. A los 21 años el televisor blanco y negro de 17 pulgadas que no servía cambió extrañamente de dueño y no logro entender cómo; esta vez Julio (ya no Julito) obtuvo a cambio los rines oxidados de un mustang 68, auto que había comprado en el deshuesadero semanas antes y que carecía de rines. Dispuesto a abandonar la tarea del trueque, Julio nunca intercambió aquellos rines; pero el destino manifiesto del cambalache se hizo presente aquel sábado de abril cuando le robaron el mustang afuera de la cafetería San Fernando, Julio tenía 23 años y lo único que logró rescatar, fue una burlesca nota de los ladrones que versaba así "gracias por todo" y que guardó durante mucho tiempo en su cartera. A los 25 años, cuando Julio terminó dolorosamente su relación de cuatro años con Samantha Garnica no sabía cómo despedirse de ella, así que sacó la pequeña nota de su cartera y se la dio "gracias por todo" ella a su vez, le entregó su collar de perlas falsas para que nunca la olvidara. A los 27 años, Julio se vería forzado a abandonar el país por asuntos políticos, tomaría un tren en la estación Buenavista que lo llevaría durante las siguientes 28 horas rumbo al sur; en el transcurso conocería a una mujer no muy guapa ni muy inteligente, con la que tendría un encuentro oportuno en el vagón comedor la única noche que estuvieron juntos; al final de la velada Julio le entregaría el collar de perlas falsas a cambio de un beso en los labios.

A los 28 años, Julio ya no era ni flaco ni asustadizo, había logrado controlar el asma, enfermaba poco y comía de todo; ahora era un tipo de cuidado, fuerte, con carácter. No me atrevería a pensar qué hubiera sido de Julio sin aquella bicicleta, pero él sí. Momentos después de bajarse aquel día del tren se dio cuenta que estaba enamorado de la chica del vagón comedor y que después de la larga travesía de intercambios, ahora se quedaba sin nada (o con nada para no cometer un error sistemático), que aquel beso lo había perdido cuando el ferrocarril del sur continuó su viaje... quince minutos después, y sin pensarlo mucho, llegó a la taquilla; compró un boleto para el siguiente transur que llegaría a la mañana siguiente: ahora ya nada importaba, tenía que recuperar aquel beso a como diera lugar.

La ciudad es de cartón y la gente es de gis

2008-09-13T23:40:00.004-05:00

La ciudad es de cartón y la gente es de gis. Las calles se transitan, mal transitadas, mal recorridas; porque los señalamientos de cal se confunden y uno va para allá, pensando que va para allá, y no va más porque no hay a donde ir, porque uno no va realmente para allá, viene de allá y se va y se viene. La ciudad es de cartón y la gente es de gis, y las maquetas son de piedra y cristal, y la gente de las maquetas de carne y hueso; pero no la gente real, esa es de gis y vive en casas de cartón, en edificios de cartón con vidas de cartón. La ciudad que es de cartón debería ser de piedra y de cristal, cómo en las maquetas donde la gente que no es de gis vive de verdad, de verdad y feliz. La gente de gis no es nítida, se difumina entre otras gentes de gis, y los enamorados de gis no se besan, sólo intercambian polvo, polvo y algo que se parece al amor pero no es amor, que es un no-amor dibujado, porque se dibujan como se quieren ver y no como son. Yo no quiero ser de gis y vivir en una casa de cartón, por eso he abandonado esa manía loca de calcio, me gusta más el papel y la tinta; porque los escritores y los libre pensadores de la ciudad de cartón usan papel y tinta, papel blanco que se mancha y tinta que no se borra, y se parece más a la vida real que no es real pero que es real en la fantasía del tintero y de la pluma. Los escritores y los libre pensadores que usan papel y tinta son de gis, pero sus manos son de carne y hueso, algo tendrán de felices esos sujetos, felices como la gente de las maquetas que son felices o que creemos que son felices. Mis manos que son de gis como que se quieren deformar, como que se quieren hacer de carne y hueso; algo de verdadero hay en eso, pues me están saliendo uñas, uñas que en lugar de mugre tienen gis, pero que ya son uñas. La ciudad que es de cartón está pintada con acuarelas, para que la gente de gis no se sienta triste, para creer falsamente que son felices con sus vidas de cartón.

La ciudad es de cartón y la gente es de gis, y el cielo llueve y lo revuelca todo y se destruye la ciudad de cartón mientras la gente de gis, se diluye entre los colores de las acuarelas y se van por la coladera.

En mi ausencia

2008-08-31T01:11:00.002-05:00

¿Qué es tu vida cuando yo no estoy ahí? Me intriga y me da vueltas en la cabeza los instantes que no soy parte de ti y para rescatarme de ese trance que me ahoga, te imagino sonriéndole a la luna, contándole un cuento a las estrellas, bailando en los confines del mundo.

Te imagino como eras, como serás, pero nunca como eres; no tengo esa aproximación exacta, y te invento en el camión, camino a tu casa, imaginativa, te imagino imaginando y te imagino soñando, recuerdo la particularidad de tu rostro cuando te amanecen los domingos y me invento mis domingos contigo, para no soltarte en el simple recuerdo, y de recuerdos los muchos, o los pocos, te recuerdo hablando dormida y te imagino de nuevo si me dices en sueños que me extrañas y es lunes, y de lunes no te extraño porque estás, estás como el domingo en la mañana que estabas y no estabas, que te fuiste o que me fui y que ahora sólo pienso que nos fuimos, y no estás más, pero estás en mi ausencia.

Últimamente pienso mucho en ti, sin intermitencias, con nostalgia, con cansancio, sintáctica mente; me revoloteas la cabeza y te anidas, y yo no te espanto, a veces te espanto y regresas, y me gasto las horas en la memoria y en la fantasía, en la realidad y en mi creación tuya, la tú que no eres tú, pero que eres tú en mi cabeza, y te reinvento para no extrañar, sin darme cuanta que al final, te extraño de más, te extraño extra, y sin prisa te disuelves, te diluyes, y te olvido; pero sólo unos instantes, porque regresas, y nunca te vas definitivamente o definitoria.

...me gusta pensar que piensas en mi en mi ausencia; porque yo pienso en ti en mi ausencia.

hoy necesito...

2008-07-29T00:13:00.001-05:00

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antes del próximo 4 de Agosto tengo que mandar una carta a Francia...
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ruco yo...

2008-06-28T20:35:00.006-05:00

Hace unos días (muy pocos en realidad) iba por la calle caminando y platicando con un amigo, uno muy bueno, de los mejores diría yo, Alan, lo conozco desde los 4 años, y desde los 4 años somos amigos. Bueno resulta que mientras caminábamos, por alguna extraña razón que implica a Alizée (si, esa Alizée) llegamos a tocar el tema de el próximo concierto de los Cadillacs en el Foro Sol el 5 de Noviembre, ¿qué tiene esto de fantástico? nada realmente; pero Alan dejó escapar una frase que despertó una conversación digna de ser mencionada en este blog (seguramente por su irrelevancia).

él: - mmm... es algo así como el reencuentro de los Cadillacs no - (frase efímera soltada al aire sin sentido alguno)

yo: - pues ya ves que este último año ha sido como el año de los reencuentros wey, Héroes, Soda y ahora Cadillacs - (respuesta efímera soltada al aire sin sentido alguno)

(unos segundos después...)

yo: - no mames, si los grupos que escuchábamos en la pubertad están en la etapa de los reencuentros es que ya estamos rucos wey - (frase llena de significado, soltada con un aire sepulcral, cierta melancolía y un dejo de tristeza)

(risas...)

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En aquél momento nos cagamos de risa; pero lo cierto es que es verdad, uno se vuelve ruco, hoy por ejemplo Rodrigo (un niño que siempre me pregunta qué música me gusta) me dio a entender, que la música que escucho está para el culo (la verdad es que la música que él escucha es la que está para el culo; pero...) y es que ya no falta mucho para que los niños comiencen a escuchar la música de mis tiempos como yo escuchaba a los Beatles o a los Doors, que siempre pensé, era música de una era extraña muy lejana en el tiempo.

Que tiempos aquellos de los toquines en la magdalena de escuchar toda la noche a los Cadillacs y los Héroes y Caifanes, y tantos más...

(puta podría escribir muchísimas cosas más; pero esto tendría un mal desenlace en contra de las nuevas tendencias musicales y hay que preservar la paz; además neto que si me agarró la melancolía).

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Nota: Sí tú eres fan de Parchís o Timbiriche; no tienes por qué sentirte identificado con esta entrada; tú ya eres ruco nivel 2, eso quiere decir que ya estás muy ruco, yo sólo tengo 23 años.

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Palabras

2008-06-14T19:52:00.003-05:00

Hay palabras geniales, estéticamente perfectas; palabras cargadas de sensaciones, palabras deliciosas. Apartadas del significado, logran por si mismas un conjunto de experiencias exquisitas, son un elixir literal. Palabras como guanábana te llenan la boca de sabor, no por su contenido epistémico, sino por su construcción gramatical. Para ejemplificar lo que quiero decir los invito a decir la palabra mencionada, digan guanábana, tomense su tiempo, díganla despacio, casi cómo si quisieran separarla por silabas gua-ná-ba-na; sientan como la lengua se atora entre el paladar y la garganta para instantes después expulsar con fuerza la "n", liberando sistemáticamente la "a", que es ya libre por sí misma, seguida de la "ba" que simula un beso más libre aun, y terminar con la nitidez de "na".

De estás palabras hay muchas, se encuentra también la graciosa "sandía", que exige una sonrisa para ser pronunciada correctamente, o la calculadora "cuatro" con su extravagande diptongo, las hay también aquellas que por su significado ofenden; pero que si prescindimos de éste, tenemos un banquete de sonidos oblicuos como "jodido" o "gargajo".

Uno se libera cuando lengüetea este tipo de palabras, son divertidas, son alegres, son suaves y fuertes, son delicadas y poderosas, son un manjar. Agreguemos a este banquete, palabras latinas (en latín) como "aqua" la cual es una de mis favoritas o "aliquod" que nos mantiene en la espera. Están también las palabras árabes como "alaha" y "zaragoza", además de la espectante "ojala" o la imponente "alfil".

Como no disfrutar del habla con este lenguaje gourmet, sin olvidar que "lengua" es otra de esas palabras delicatessen. No se puede prescindir de palabras salpicadas como "jiribilla" o "jicotillo" o algunas de uso cotidiano como "miscelánea" y "jacaranda".

Llevo con esta cuestión en la cabeza bastante tiempo; pero nunca se me había ocurrido escribir sobre ella, lo que si hice fue crear una base de datos con las palabras que más disfruto, y ya tengo una cantidad considerable. En principio, pondría una lista abreviada de éstas al final de esta entrada; pero no pude decidir cuales si y cuales no, no tuve el valor de discriminar "coqueta" frente a "albaricoque" así que se me ocurrió una mejor idea; que ustedes amables lectores, usuarios constantes de palabras, escriban una lista, larga o pequeña de las palabras que más disfruten, seguramente se divertirán y quien sabe, igual disfruten tanto como yo olvidarse un rato de la semántica para integrarse al club de filatelistas de palabras.

(entre parentesis)

2008-06-10T17:23:00.003-05:00

Últimamente he escrito poco, más bien nada (y además soy un fiasco porque siento que esto ya lo había escrito) ¿será que se apoderó de mi el silencio? tal vez si, tal vez no, y en el mundo de los tal vez (también siento que ya escribí esto antes) uno nunca sabe cuanto ni cuando, pero aquí estoy, con mis escasos párrafos, un poco inoportunos (eso si muy propio de mi, todo inoportuno), con mis efímeros pensamientos (y ni eso, porque no se me ocurre que más escribiré después de la siguiente palabra).

Tengo un blog nuevo, que también está esperando que escriba algo en él (tiene como 3 ó 4 meses que lo abrí y ni una entrada) así que aquí estoy como cada vez que abro el blog, sin nada que contar, con mucho por escribir y la cabeza (como siempre) un poco hueca (por no decir que está más vacía que el cielo).

... (esos tres punto son una larga pausa de 5 minutos que gasté mirando cómo las hormigas transportan a un escarabajo) Existen pausas, unas más largas que otras (ni que lo digan yo tengo una pausa enorme que me drena la vida desde hace tiempo; pero mejor así, que se quede en pausa, vivo más tranquilo desde que logré dejarla en stop) y está no ha sido ni una ni la otra, simplemente ha sido, y pronto terminará (siempre digo lo mismo, ya ni yo me creo) ¿cómo lo se? sencillo, prometo venir aquí antes de que el siguiente fin de semana termine y escribir un par de textos (uno en cada uno de mis blogs) dignos de (el olvido) robarles algunos de minutos de su tiempo (que seguramente desperdiciarían), así que dense una vuelta por aquí el domingo, ya seguramente habré escrito (o al menos lo habré intentado) algo interesante (no como hoy).

Vuelvan pronto (peor final no me pude encontrar, soy un fraude).

¡Salsa!

2008-05-11T11:29:00.008-05:00

Vamos a la Habana mujer. Baila conmigo que traigo candela. Sácale brillo a la pista, pues esta noche me voy a dejar el alma en el dancing rrrrriiiiiiaaaaa...
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Y que suene la trompeta y el bongó, rico mamita que sude que sude; porque el que no suda no baila. Ven, ven conmigo que está caliente el ambiente, y muévete muévete ya. !Sabroso¡

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Ven baby dejate llevar. Me come, me come la salsa que es la libertad. No tengas miedo negrita mía, no tengas miedo que tienes esa piel que mata, esa piel color de pimienta y canela, ven y ponle sazón a mi locura, dale sabor a mi pasión.

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No me digas que no, tú ven aquí conmigo y déjate llevar, y cántame este son, muérdeme con esos labios picantes, labios de salsa, de mojito, de caña de azúcar, de Ron.
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Rico mamita muévete rico, que la noche es mulata; el cielo negro como el africano y la luna blanca como el español.

Noche de prozac

2008-04-23T21:27:00.021-05:00

La botella de Asti estaba vacía sobre la mesa del estudio. El cenicero, repleto de colillas aún humeaba por el último cigarro que había sido ansiosamente agregado a su contenido. Había también dos copas de vidrio medio llenas, una más que la otra, además de un libro de Proust que completaban la escena de perfecta armonía. Al otro lado de la estancia, en el escritorio, J lanzaba con furia la pluma fuente contra la taza de café que había dejado a medias por la mañana.

Marcela acababa de marcharse, había pedido un taxi de sitio después de la cena, se despidió seria, fría, tal vez molesta. Había estado distraída toda la noche, sin ese encanto de verano que la caracterizaba.

Los platos aún estaban manchados con la salsa de la pasta, las velas apagadas permanecían en el cenador como la imagen triste de un evento memorable que quedó en el pasado. J se dispuso a recoger los testigos de la noche, guardó las velas, apagó el estéreo, lavó los platos y regresó al estudio donde la taza yacía rota en el suelo y el café derramado en la alfombra. Cuando se sentó, tenía la cara de fatiga, de incertidumbre, de desolación; sacó del cajón secreto un vistoso pastillero y tomó una de las cápsulas amarillas mientras se terminaba de un trago el contenido caliente de las copas; era noche de prozac. Sólo quedaba un cigarrillo en la cajetilla, lo tomó, lo golpeó contra la mesa siguiendo el viejo ritual, después sacó de sus pantalones un paquete de cerillos extraños, como aquellos que regalan en los hoteles; encendió uno y se quedó mirando la flama azul, pequeña, inofensiva; sin prisa acercó el fuego al cigarro y le dio una bocanada, sacó el humo lentamente, se quedó mirándolo también; las complejas figuras que se formaban siempre le habían parecido intrigantes.

Eran las 3:00 am y ni el cansancio, ni el Asti, ni el prozac habían logrado que conciliara el sueño; tenía en la cabeza a María, siempre a María. Llevaba meses dándole vueltas al asunto y podría seguir así durante años.

Afuera comenzaba a llover, algunos relámpagos iluminaban esporádicamente el departamento, el cigarro a medio consumir se reuniría pronto con sus similares en el campo de batalla.

En medio de los sofocantes pensamientos, un trueno hizo retumbar todas las ventanas del salón. De regreso a la realidad J tomó apresuradamente el abrigo del perchero y las llaves del buró: estaba nervioso; sin embargo al caminar por las calles obscuras, con aquellos faroles iluminando en lapsos la banqueta, se respiraba a su alrededor un cierto aire tranquilo, silencioso y pensativo.

Su destino aún no lo conozco; tal vez María, tal vez Marcela, dejemos que el propio personaje lo descubra por sí sólo; démosle un poco de privacidad, ya habrá otro momento en que podamos preguntárselo (si es que no me olvido de él como claramente me he olvidado de su nombre).

breve descanso para escribir...

2008-04-06T20:14:00.006-05:00

Entre mi regreso inoportuno, mis exámenes obsesivos (o mejor dicho obsesionados), mis tareas nocturnas, mis trabajos inexistentes, la falta de mis textos públicos (no publicados), y mi actuación "Tisbeana" se me acaba el tiempo. Pero hoy, en la efímera desesperación del estudio absurdo, abstracto o cualquier palabra con ab, me impongo un descanso obligado, no ya para comer, beber o gastarlo en insanos y superfluos acontecimientos vanos, no señores, no señoras, no señorita, no pequeñines... ¡no!

En este preciso momento en que la disonante campanada llama a los fieles a festejar las pascuas, ¡yo! en mi semiótica privada, me dispongo a otorgarles un minuto, tal vez más, de mi atropellado pensamiento, de mi futilidad incierta, de mi económica semántica, de estas manos que se desgarran con sus propias uñas por escribir párrafos necesarios con ideas contingentes y traerles a ustedes por la despreciable cantidad de nada, este inútil y nada apreciable mensaje de... (mmm... aún no sé de qué, esperemos que las líneas que están por venir, nos revelen el secreto).

Así pues con la venia, he de relatarles la cómica y dramática historia de Melquíades Alsacio Bernardino Robles de Sahagún y su triste paje "el tlacuache" que en la colonia (Guerrero) sortearon las calamidades más inverosímiles y sufrieron las más terribles y tortuosas situaciones; sólo para que yo, en mi faceta de narrador, les contase a ustedes, en su faceta de auditores, cada dato irrelevante de su helénica travesía.

Por lo pronto diseminaos (porque no se me ocurre nada) sin olvidar que hay verdades más verdaderas y entre ellas, yo les enuncio este humilde mensaje que se me ha revelado.

"El escritor no sólo tiene un estilo propio; en la literatura también hay tonos..."

Marchaos ahora; pero volved, volved pronto a este espacio inexistente de irrealidades y bytes, a este lugar a veces frío, a veces cálido en la desolada red de telaraña. Yo os prometo, que más tarde que temprano, escribiré nuevas odas a la resplandeciente mañana (que weba).

(Chin, ya no se cómo acabar este desmadre que hice, pero como me tengo que ir a estudiar, pues ahí le dejo.)

6:30 hora de regresar.

2008-03-22T22:03:00.004-06:00

He vuelto descalzo, hambriento y cansado, justo como regresan aquellos que parten a viajes interminables en busca de tesoros falsos. ¿Mi recompensa? lo perdido, o mejor dicho lo encontrado, y si me pongo quisquilloso debería decir "lo re-encontrado" eso que al final, es siempre lo olvidado.

¿Cómo me perdí? ¿Cómo lo olvide? lo he olvidado. Saber que hay algo perdido no es lo mismo que haberlo encontrado, y no siempre se encuentra lo que se perdió, aveces nisiquiera estamos concientes de la perdida.

¿Qué perdí? ¿Qué encontré? mi tonal, mi psyche, mi alma. Tenía el espiritu marchito y no me habia percatado, me olvidé de lo importante; o mejor dicho, hice un movimiento nihilístico barato para poner como prioridad lo superficial.

Me había convertido en el profeta de la mentira, mostrando un yo que no era un yo verdadero; un yo sintético, vacio, por eso no podía escribir. Cuando escribimos, dejamos plasmada nuestra identidad en los parrafos, en cada palabra se encuentra la esencia del escritor; pero yo no tenía identidad, o almenos no una cognosible, había olvidado quien era.

Tuve miedo, no se como, no se por qué y no se a qué, pero lo tuve y me comió. Siempre he pensado que el miedo es el peor enemigo del ser humano y siempre crei que no le temía a nada; pero temo, y temo temer.

Hoy comeré para saciar mi hambre, dormire para descansar; pero dejaré que mis pies sigan descalzos para no olvidar la tierra mojada y el suelo caliente. Beberé denuevo el café por su sabor y no por su significado, Sacaré del baúl los sueños de antaño, y jugaré de nuevo con los antiguos ideales, seré nuevo y seré viejo; pero sobre todo, seré verdadero, autentico.

Lo único delicioso en esta travesía del perdido y el encontrado, son las lágrimas; uno se juega la vida en eso, se deja la sangre en relatar el utópico viaje de ida y el fatídico desenlace de la vuelta. Se necesita mucho valor para reconocer la equivocación; pero para cambiar, lo que hace falta es humildad.

Creo que regresé...

Quiero frutos prohibidos, quiero viajes inovidables, quiero sueños inalcanzables, quiero secretos inconfensables, quiero plantas exóticas, quiero disfrutar denuevo...

Dear friend:

2008-03-19T19:44:00.003-06:00

México D.F. 19/03/08

Querida amiga:

No puedo escribir, me cuesta mucho trabajo y la verdad no sale nada. Al principio fue porque no quería; no quería escribir y aunque lo deseaba, me negaba a hacerlo; pero ahora no se que sea, por más que intento no puedo. Escribo cosas que al final no me gustan, vacias, carentes (¿de qué? no tengo idea, pero carentes) creo que es como decia Carmen, "aveces hace falta hacer flush".

En fin, la semana pasada me dijiste que tal vez me hacia falta madurar en esto de la escritura, que tal vez por eso no me estaba gustando lo que escribía (o algo así), se supone que esta entrada debería ser un texto maduro, bueno, y que además te dieras cuenta que me habia acordado de ti; bueno, pues creo que sólo cumplí con la última parte (espero que hayas pasado interesantes días en Monterrey mi querida amiga), regreso el sabado, tal vez el aire me ayude a despertar y pueda escribir cuando regrese.

Nos vemos pronto y no me olvides.

Atte: Joaquin Urtazar

...tal vez no tengo lo que se necesita.

Futilidad...

2008-02-13T21:47:00.001-06:00

Ayer me di cuenta que eras inalcanzable...

yo soy..

2008-02-06T19:15:00.000-06:00

yo soy...

filosofo post-moderno, escritor de ilusiones, soñador de la vida, amante del amor, apasionado de la luna, flaco pero de hueso duro, deportista de barrio, explorador del mundo, alquimista de sueños, caballero de leyenda, aprendiz de mago, cazador de estrellas, acosador de la verdad, amante da la naturaleza, bohemio de corazón, de trova tabaco y alcohol, viajero del tiempo, flojo pero trabajador, visionario de un mundo mejor, creyente de la bondad, sincero sin gracia, confiado hasta de la desconfianza, dulcero de diente picado, comelón de barriga llena, poeta de ratitos, músico desafinado, pintor sin tacto, dibujante de garabatos, mugroso pero con mucha higiene, lector de cartas, visionario del futuro, psicólogo de cabecera, profeta de situaciones, resuelve enigmas, responde preguntas, interesado en lo simple, reportero de lo sencillo, cumplidor de deseos, genio de lampara, observador de ojos, descubridor de la verdad, solitario por convicción y utópico de nacimiento....

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(este es un texto de hace mucho mucho tiempo que quise renacer, por alguna extraña razón de nombre Karolina)

prohibida...

2008-01-28T21:07:00.000-06:00

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Me encanta que seas prohibida; que seas prohibida y que seamos prohibidos.

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Me encanta quererte a escondidas y a escondidas escribirte un poema secreto.

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Me encanta dejarte un mensaje imposible en la almohada; para que lo descubras cuando yo ya haya escapado y nadie se entere que estuve en tu cama.

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En resumen, me encanta verte cuando no puedo verte y que me extrañes cuando estoy escondido en el armario de los silencios; queriéndote a escondidas, en secreto, y en lo prohibido.

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sin azucar, por favor...

2008-01-21T22:35:00.000-06:00

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Un buen café debe ser negro como la noche, fuerte como la muerte y amargo como el amor...

Bitacora del capitán

2008-01-01T22:14:00.001-06:00

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31 de Diciembre del 2007 a las 8:00... me asaltaron
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Del sonidero al sound system (2)

2007-12-25T11:20:00.000-06:00

Ya eran las siete y el sonido estaba distribuido por toda la vecindad, entre todos estábamos poniendo las mesas y las sillas, El Piti trajo una caja llena de tequila Don Julio, un chingo de hielo y como cinco cajas de refrescos, la mamá del Pollo estaba sacando las enormes cazuelas de barro llenas de mole y Susana, hay susanita, iba de aquí para allá, jugando con los niños, risa y risa con mi mamá, platicando con las viejitas del 17, tan bonita, tan graciosa.

A las 10, ya entrados en la fiesta, susana y yo habíamos bailado muchísimo, y estábamos en las escaleras platicando, bueno ella platicaba, yo estaba como tonto viéndola, persiviendo cada trazo de su boca, de sus ojos, de sus manos. Esa noche no me había tomado ni un traguito de tequila, ni una cervecita, ni me había fumado ningún cigarro, no quería que susana me viera tomar ni fumar. El pollo ya estaba bien pedo en el patio, baile y baile, nadie baila mejor las cumbias que el pollo, se las sabe de todas todas. El piti y el cari estaban juntos, bien juntos como hace mucho que nadie los veía, como en los viejos tiempos.

Todo era perfecto en esa noche de fiesta, yo con susana en la escalera, donde jugábamos a las escindís cunado eramos niños, el cari y el piti como si nunca se hubieran separado, y el pollo, hay el pinche pollo, yo creo que toma pa´olvidar sus broncas, nunca conoció a su papá; cada que hablamos de ese tema, el cambia la conversación y dice que le vale madres, pero yo se que no, si me doy cuenta que le duele, le duele cabrón, pero le sigo el juego de que no; mi papá un día me contó que su papá los había dejado cuando la mamá del pollo estaba embarazada, que el lo conocía y que era un hombre con varios negocios.

Termina la canción y el pollo me grita desde la entrada de la vecindad - hay te encargo las cazuelas pinche Carlos, voy por más chelas - y se salió. Yo ni lo pele, estaba con la susy, y no hacia caso a nada mas, sólo me quedaba un ratito mas con ella y no quería perder ni un instante - susy, la neta te tengo que decir algo pero me da un chingo de pena - a que ocicon soy, ni le quería decir nada, que tal si lo hecho todo a perder - a pues ahora me dices Carlos, porque no me voy a quedar con la duda - y sonreía como siempre sonríe, se reía discretamente, muy coqueta, como si supiera lo que quería decirle, y tal vez si lo sabía, y por eso se reía, porque también ella sentía lo mismo; o tal vez ni se lo imaginaba y todo me iba a salir mal - ¿te acuerdas cuando eramos chiquitos, y todo era tan fácil? ¿Te acuerdas que aquí en la escalera te dije que me gustabas susy? teníamos como 7 años - y que se pone seria seria y roja, y el silencio nos come, nadie dice nada, yo nervioso y ella pensando, daría cualquier cosa por saber que estaba pensando -¿y eso querías decirme Carlos?- me pregunta parca y fría - no, no realmente, esque, no se... - derrepente se arma un desmadre en el patio; llegan el toto y el negro corriendo - correle pinche Carlos, correle cabrón que el carmelo y su jefe se están madreando al pollo en frente de la tienda de don Poncho - no mames, a mi compa el pollo, sin decirle nada a susy, me levanto corriendo, y ahí vamos, el toto, el negro y yo; del otro lado del patio veo como el cari y el piti también se paran hechos la chingada.

Cuando llegamos ya no estaba el carmelo ni su papá, nada mas estaba el pollo, con toda la sangre escurrida en el piso, el tirado, ni se movía, estaba todo madreado, le salia sangre de todos lados, los envases de la chela todos regados, los vidrios rotos, esparcidos por todos lados, le habían clavado una de las botellas en el brazo - despierate pinche pollo, despiertate cabrón - le gritaba el toto; yo no sabia que hacer, no´mas lo vi ahí tirado, y me quede frió, no me podía mover, no podía decir nada, el piti trajo el carro y se lo llevaron a la cruz roja, yo me fui en el carro del toto y no dije nada, estaba todo callado, todo serio. Cuando llegamos al hospital, no nos dejaron verlo, susy llego al día siguiente, yo me quede toda la noche dormido en las bancas de afuera, tenía un chingo de frió; pero no me iba a ir, no iba a dejar a mi carnal el pollo ahí; era como mi hermano.

Cuando susana llego, me trajo unas cobijas y me abrazo, yo igual aun no decía nada, o quería hablar, solo quería estar ahí, con susana, esperando a ver que pasaba. Como a las ocho llego un señor, alto, fuerte, en un mercedez, pulcro hasta la madre; era el papá del pollo, bueno eso dijo en la recepción; yo me quede pendejo al escucharlo, ya lo había visto antes, yo ya había visto a ese señor; lo vi un día cuando eramos chiquitos, en el parque jugando con el pollo, lo vi hace como un año, en la entrada de la vecindad platicando con él, lo vi hace dos meses en una cantina donde el pollo trabajaba de garrotero. No mames era el papá del pollo, él lo conocía, se llevaban bien, y yo que pensé que lo odiaba; y por un momento yo lo odié, lo odié por no estar con él, por dejar que le pasara lo que le paso ayer en la noche, lo odié por quererlo a medias, a mi amigo, al pollo, que ya no era el pollo. No dije nada, me quede sentado, callado, con Susana.

A las 3:50 salió el doctor y se acerco al señor Genaro, así se llamaba, Genaro, como su hijo, como mi amigo, el que acababa de morir en el cuarto 423, el que desde ese día dejaría de ser el pollo, porque hoy, mi carnal, mi compadre, sería para siempre Genaro, mi amigo Genaro. Me puse a llorar, y el señor Genaro se me acerco, me dijo - tranquilo Carlos - y se fue; yo no entendía nada, no se supone que terminaría así; debía terminar con Susana y conmigo juntos, en las escaleras, diciéndole que la quería; no con Gernaro, muerto, en el día de San Jacinto. - Carlos dime algo, tienes que decir algo carlos, no te quedes callado - me decía Susana, que llevaba más de cinco horas conmigo, y yo sin decir ni una palabra - no te quedes callado carlitos, di lo que sientes, te vas a sentir mejor - deje de llorar, me limpie las lágrimas y la vi; ahí estaba no sólo Susana, también el toto, el negro, estaban todos, tristes, mire de nuevo a Susana y le dije lo que sentía, se lo dije mas frió y triste que nunca, se lo dije sin chiste, aburrido, sin ganas - te quiero -.

Se acabó la navidad

2007-12-24T18:04:00.000-06:00

Cuando Chuchito Dominguez el hijo de la señora del siete y Benito Juarez, el vecino de don Poncho peleaban por quién tenía el mejor regalo. Cuando el Señor Arturo Velazquez estaba tan borracho que vomitó toda la cena y blasfemó injurias contra sus invitados. Cuando Leticia e Itzel peleaban por el dinero que se debían desde junio y Leticia le arranco un buen fajo de pelo de un zarpazo. Cuando a Melkiades del Bosque le llamo su novia desde Eslovenia para terminar la relación justo en el momento en que el tomaba la ensalada de manzana. Cuando Juanita Soza de 95 años muere de un paro cardiaco por la llamada de su hijo Joaquín, avisando que faltaran a la cena de navidad. Cuando El tío Benjamín es descubierto por los niños del 10 que viven en frente disfrasandose del Santo rojo para darle los regalos a sus sobrinos; quedando así la ilusión rota. Cuando el mismo tío Benjamín tropieza con el árbol y pierde la barba frente a la mirada inocente de todos sus sobrinos, destruyendo los sueños de los pequeños por segunda ocasión en la noche. Cuando José Luis Arredondo pierde el control del automovil a mitad de la carretera en medio de la noche y se va al barranco con una camioneta llena de familiares. Cuando en un orfanato toman la cena 450 niños tristes porque la pareja de los Zamora, matrimonio recién casado y sin posibilidad de tener hijos, no elijió a ninguno de ellos.

Ahí, en ese preciso momento se acabó la navidad...

Si señores ahí termina la navidad; aunque algunos continuemos la noche con hipocresía, comiendo como trogloditas, escondiendo detrás del tacuche la cara triste de la realidad, riendo con excentricidad y olvidando que la navidad es solo eso, el día 24 del doceavo mes, que dura doce horas pero que la navidad ya se acabó.

meme...???

2007-12-21T00:03:00.000-06:00

Las reglas son las siguientes: cada una de las personas seleccionadas deberá escoger sus ocho cosas de lo que prefieran, publicarlas en su blog junto a las reglas del juego y seleccionar a su vez, a otras ocho personas. Posteriormente han de dejar un comentario en los respectivos blogs avisándoles que fueron seleccionados para participar en el juego.

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Ahora lo difícil es que cosas elegir, ocho es demasiado para algunas cosas y muy poco para otras así que pediré...

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Regalos de Navidad

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(para no desentonar con las fechas y por que es una salida fácil)

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1.- El balón de fut ball que me regalaron mis papas a los 7 años

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2.- Enormes cantidades de canicas que marcaron mi infancia

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3.- Mi perro Max

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4.- La avalancha que me regalaron a los 4 años

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5.- Una gorra Nike que cuide como mi vida

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6.- Una mochila enorme de campamento que era más grande que yo

7.- La espada de Voltron que a los 3 años era el mejor juguete del mundo

8.- Mi primer Caballero del Zodiaco con mil y un piezas que perdí paulatinamente

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Y los nominados a al meme son... tomemos un taxi, jardín de utopías y jacarandas, desencuentros por bla bla bla..., algo, otras cosas, ciclopa... en la boca de un mundo, no bruja no more, con sabor a capuchino y the guys and the city. Mañana me paso a sus blogs a avisarles.

posdata te quiero...

2007-12-18T23:01:00.000-06:00

y ver denuevo tus ojos...

que reflejen la luz de un atardecer en otoño...

y un copo de nieve en tu cabello...

y un lunar en tu mejilla...

y un cascabel en tu sonrisa...

tus labios en los mios en diferentes perspectivas...

te quiero...

te quiero a las 10 y a las 11 como sabines...

posdata: te quiero

Del sonidero al sound system

2007-11-25T00:27:00.000-06:00

Estábamos en la casa del Pollo, el sábado a las 5:00 antes de la fiesta de San Jacinto, que es el patrono del barrio; del barrio mas chingón de todos, de nuestro barrio. Ahí estábamos todos, el Negro, el Cari, el Toto, la Ceci, la Güera y yo, y al rato como a las seis iban a llegar el Piti con su hermana la Susana, la morra más chida que he visto en mi vida. Ah como me gusta la susana, ya se lo había dicho al Pollo el viernes. - no mames güey la neta si me gusta bien cabrón la susana, me trae bien pendejo - yo acá hablándole al chile de lo que siento, y me sale con sus mamadas, de que si no me pela, que si esta muy morra, que si tiene novio. - no chingues mi carlitos es la carnala del piti, y ya sabes que hay dos cosas que se respeta en esta vida, y esas son la jefas y las carnalas; además la susy esta bien morra, pinche carlitos eres un cabrón - pues si no me la quiero cojer; además que no se haga pendejo, si el bien que se anduvo tirando un rato a la mamá del carmelo.

- Ya saca las chelas pinche pollo - grita el Toto desde la sala del número 5 de la vecindad Juan Escutia en la colonia Guerrero. Ahí estábamos todos, viendo el partido de los Pumas contra los putitos del América. el Pollo le va al América pero no hay pedo, es mi mejor amigo. - aguanta güey, son pa´alrato que llegue el sonidero y se arme la pachanga - le responde el Pollo medio encabronado porque su equipo va perdiendo y es la semifinal. - al rato que estemos en el patio y que se arme la fiesta, armamos un guatito, nos echamos un baile, nos comemos un molito que hizo mi jefa y nos chingamos las chelas - ya se me antojó el mole que hace la mamá del Pollo, lo hace con guajolote, como en su pueblo; ella es de Teziutlán Puebla, una vez fui con ellos a Teziutlán cuando éramos chicos, era bien chido, temprano nos tomábamos un café; ahí aprendí a tomar el café amargo, sin azúcar, porque los abuelitos del Pollo eran muy pobres; también había un río, y nos ibamos a nadar en la tarde. El otro día me contó el Pollo que ya no dejan ir a nadar al río porque hace como un mes se ahogo un niño, Felipe Rojas, el hijo de la señora que le enseño a cocinar a la mamá del Pollo.

- Ya son las seis, vamos a ver si ya llego el piti ¿no? - y la Susana. A mi la neta me vale que venga el Piti, yo a quien quiero ver es a susana, ¿cómo vendrá vestida? ¿Se habrá puesto el pantalón blanco que me gusta? - hay pinche Carlos - susurra el Pollo burlándose de mi. - Pa´mi que te gusta la susana pinche Carlos, na´mas que te haces bien güey - me dice la Ceci mientras le da una bocanada al cigarro. - nel a mi no me gusta la susana, no manches, si está bien morra, además es la carnala del piti y a las carnalas se les respeta - no quiero que nadie sepa que me gusta Susana, luego se hacen los chismes y todo vale madres.

Se acaba el partido y llega el Piti. - que milagro pinche burgués, desde que te jefe se ganó esa lana y te fuiste a vivir al sur, ya ni te apareces cabrón - ese es el Cari. El Cari y el Piti eran los mejores amigos, y creen que lo siguen siendo, pero todos sabemos que eso ya pasó, desde que el Piti se fue, las cosas cambiaron mucho, ya no se van a las marchas, ya no ven el fut juntos, ya no les gusta la misma música, todos siempre pensamos que hasta iban a ser compadres y que se iban a morir juntos viejitos los dos, pero ya no, su amistad valió madres. - ¿y tu carnala la susy? - Le pregunta la Güera. La Güera era novia del Piti, también era novia del Cari, desde ahí se hicieron amigos, una vez se pusieron bien pedos en casa del Cari, porque la Güera le había puesto el cuerno al Piti con él, y el Piti le invito unas chelas porque había que celebrar que tenían los mismos gustos. - está llamándoles a los del sonidero para darles bien la dirección - yo salí de casa del Pollo para ver si desde ahí la veía. ¡Si tenia puestos los pantalones blancos! los pantalones blancos y la blusa roja, y yo en ese momento que me empieza a temblar todo, las manos, las piernas, el estomago; me acerco a ella para saludarla y me palpita bien rápido el corazón; pum pum, pum pum. - ya llegaste susana - pues claro que ya llegó, que pendejadas estoy diciendo. - si Carlos ya llegue, tenia muchas ganas de verte, bueno a ti y a todos - ¡quería verme! con esa sonrisita coqueta que me mata y esos ojos enormes que tiene me dice que quería verme, sí lo dice de nuevo, no voy a aguantar más y le voy a decir todo lo que siento, voy a decirle que me mueve cabrón, que me tiene loco, que no dormí toda la noche de ayer porque estuve pensando que hoy la iba a ver, que que que... que tantas cosas.

* Son las dos de la mañana y ya tengo sueño en otra entrada termino.

De la música y las piedras que ruedan

2007-11-10T19:01:00.000-06:00

Debido a las escasas entradas en mi blog, que no son por falta de escritos (pues escritos tengo muchos, muchísimos) sino por falta de tiempo, y debido a que nunca he puesto un video en el blog, hoy me estreno con éste.

Después de una discusión extraña en la semana, sentí la necesidad de dedicarle un espacio a un video de este hombre que cambió completamente el modo de hacer música y a quien el mundo le debe tanto. Como diría Rodrigo, si él no hubiera existido, toda la música que se escucha hoy en día sería otra cosa.

(otra frase de Rodrigo que me dio mucha risa, pero que tiene mucho de cierto, es que "debería enseñar historia del rock en las escuelas de música" el rock no solo cambio a la música; cambió a todo el mundo.)

Sentimientos

2007-10-29T23:06:00.000-06:00

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Tengo ganas de escribir, de hablar de esas instancias que van más allá de lo físico, de la pasión de los tonos infinitos del atardecer, cuando la noche le hace el amor al día. Mientras me sumerjo en el abismo de tus policromáticos ojos, la tempestad de tus pensamientos, dispara un mensaje difuso, distorsionado; un mensaje indescifrable, como para que nadie pueda descubrir tu secreto.

En un suspiro noctambulo recuerdo la sinfonía de texturas que se descubren al tacto; La textura del viento, la textura de los sonidos melódicos del ambiente, la textura de escuálidos rayos de sol que rebotan en el horizonte, la textura de tu piel... la textura de todo y de nada, del silencio sonoro que grita en secreto tu nombre a las nubes.

Y entre tantas metáforas, los sentidos se deforman para transformar la realidad, para abstraer el espacio y el tiempo de los días de lluvia, re-inventándome en un lugar propio, apartado de verdades diluidas en absolutos.

Es por eso que escribo partituras visuales, libres de impuestos (free taxes), libres de deudas, libres de toda malicia y especulación. Para escapar por una fuga del drenaje del orden, una grieta minúscula en las tuberías mortesinas del cielo. Para redactar el caos de la sintaxis y lo efímero del mensaje sintético. Para saltar de una idea a otra sin arrepentimiento, en un circulo dialéctico que resuelvo en mi mismo.

Y cuando me asusto con los disturbios provocados por mi insolencia, corro temeroso a resguardarme en las entrañas de los sentimientos, escondiéndome en la fidelidad del pensamiento vacío, para así, despistar a los relámpagos que me acusan de quererte.

Al final, sin que nadie lo sepa, me cobijo entre mis sueños, donde siempre estas conmigo, compartiendo algo más que sentimientos.

espasmos...

2007-10-24T20:30:00.000-05:00

Lo mas delicioso de las fresas con crema, es la crema...

(disculpen la baja producción de entradas del blog últimamente, pero es temporada de exámenes y todos sabemos lo que eso significa)

El viaje...

2007-10-10T18:18:00.000-05:00

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Cuatro horas de camino,
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tres días de estancia,

dos noches desenfrenadas,

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un festival...

FESTIVAL INTERNACIONAL CERVANTINO

¿ESTÁS LISTO PARA LOS MEJORES TRES DÍAS DEL AÑO?

.Arte / Cultura / Música / Danza / Performance

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Salida: 12 de Octubre 2:00 pm.

¡Guanajuato... allá vamos! (otra vez...)

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De la sociedad y otros tiempos...

2007-09-27T15:39:00.000-05:00

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El ocaso de la sociedad, está determinada por ciertos patrones de comportamiento del ser humano. La creciente conciencia que crea la idea de sociedad superior, es la misma que nos regresa al mismo punto de partida. Los fundamentos de crecimiento y avance están mal planteados u obscuramente mal interpretados. Una sociedad de crecimiento comercial, la cual otorga privilegios en réditos a los integrantes de la misma, no se hace consiente de la mala distribución del capital, provoca envidias y discriminación; y esto es el comienzo del decrecimiento mismo de la sociedad en cuestión, ya que se resuelven problemas de carácter principalmente económicos; pero al mismo tiempo ocasiona nuevos problemas de carácter moral y social. La respuesta está en determinar, no sólo los parámetros de crecimiento, sino también idealizar los problemas subsecuentes que estos conllevan; algo así como analizar todos los aspectos y sus fundamentos, tanto como para las clases altas como para las personas que rodean todo el contorno del problema proletario. Es necesario pues ante todo, el análisis lógico del problema, y de la solución, y de los problemas que resultaran de esta solución, a corto, mediano y largo plazo. Es necesario también analizar los factores que provocan el decrecimiento o los hechos que afectan a los integrantes de la sociedad. Este problema es primordialmente "el miedo"; una sociedad que tiene miedo, carece de todo esquema de superación, tenemos ahora que la seguridad del integrante es factor de su buen funcionamiento, seguridad tanto psicológica como económica, física y moral...

Y pensar que esto lo escribí cuando tenía 16 años, jajajaja que cosas me pasaban por la cabeza en aquellos días, era un joven comunista echo y derecho. Ha que tiempos aquellos; creo que en esa época se formó mi conciencia filosófica. Si bien ayer que me encontré el papelito en mi libreta de la prepa; me pude dar cuenta la influencia que ejercía en mi la opinión Marxista-Leninista y todo el movimiento revolucionario; creo que todavía hay algo de eso en mi, aunque ahora estoy consiente de muchísimas cosas más, y eso es bueno, creo que veo las cosas más objetivamente, y los grandes cambios no se hacen subjetivamente. Me fue muy grato encontrarme con este texto, pues comencé a recordar tantas cosas, y creo que el Yo que existe hoy, no sería posible sin aquel otro Yo del pasado.

Confusión

2007-09-23T20:45:00.000-05:00

La causa final es la causante de la causalidad de todas causas...

...ah que Santo Tomas

Recordativo

2007-09-19T18:47:00.000-05:00

Recordativo es un esfuerzo conjunto de un Argentino y un Mexicano.

Recordativo es un blog sin objetivo alguno de expresar emociones, sentimientos, o ideales, no tiene fines de lucro, no pertenece a ninguna corporación capitalista, no es un blog de poesía, no es un blog informativo que busca hacer cocowash, no es una agrupación internacional, no invita a las masas a rebelarse contra el sistema, no es una sociedad secreta primer mundista, no es un grupo de jóvenes socialistas, no tiene mensajes subliminales, no es una propaganda de la internacional comunista, no es un órgano federal, no es un "compló" en contra del Peje, no es un blog con mensaje que te haga recapacitar, no es un podcast de Olallo Rubio, no es una página de chistes, no es un medio de difusión masiva, no pretende manipular las elecciones, no es un medio de mensajería de espionaje de la CIA, no es un grupo de jóvenes latinoamericanos unidos por la paz mundial, no es un grupo revolucionario, no es un sistema de reclutamiento de ETA, no es un blog que defienda los derechos indígenas, no trabajamos en colaboración con la ONU, no tiene un contrato de producción con "Plaza Sésamo" y una larga lista de etcéteras...

Recordativo es simplemente un espacio donde se escriben recuerdos, sólo eso... recuerdos, sin moraleja, sin importar quién lo lea, sin choros argumentativos, es simplemente el placer de recordar por recordar...

http://recordativo.blogspot.com/

Premio

2007-09-18T01:55:00.000-05:00

He sido nombrado como uno de los cinco ganadoras del "Pelusa Blog Award"

Ahora debo nombrar a cinco ganadores más de este premio y mis elegidos son:

1.- THE GUYS AND THE CITY

2.- AL SON DE UNOS TACONES

3.- LOS DEMIURGOS

4.- HUECO SICÓTICO LITERATO

5.- CICLOPA... EN LA BOCA DE UN MUNDO

En breve me apareceré en esos blogs para hacerles entrega del premio de la pelusa, dándoles las reglas a seguir para continuar con este premio que es molesto en la ropa; pero que uno porta orgulloso en el blog...

Biodiversidad

2007-09-06T20:04:00.000-05:00

"Ir a la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM es toda una experiencia socio-antropológica"

Hoy fui, y quede impresionado con la biodiversidad de especies humanas. Me apasiona ver los diferentes estilos culturales conviviendo en un espacio que tiene cierto aire de melancolía. es increíble cómo un lugar puede tener tal variedad sociocultural sin que surja un conflicto interno, y lo mejor de todo: Café de Chiapas a cinco pesos ($5.00).

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La escuela donde estudio filosofía (Universidad Panamericana) también tiene su encanto, y la verdad le tengo muchísimo aprecio; sobre todo las relaciones humanas que ahí se concretan. Tiene un aire de unidad que no he encontrado en ningún otro lugar, la convivencia entre los estudiantes es amplia y amena; además de que la interacción entre alumnos y profesores es algo cualquier escuela filosófica desearía.

Estas dos instituciones del pensamiento merecen toda mi admiración.

Tarea

2007-09-04T02:15:00.000-05:00

Son las 2:15 de la mañana, y esta es la décima vez que

me quedo haciendo tarea hasta esta hora en los últimos 15 días...

como extraño esos días cuando podías entregar un copy-paste

de quince paginas y no tenias ningún problema...

La duda

2007-08-26T17:41:00.000-05:00

- Es que... si lo sé; pero no se como expresarlo

- ¡Ha! entonces no lo sabe

- Bueno es verdad no lo se; pero es que me da un como cosquilleo en el intelecto

- Mm... ¿entonces tiene comezón en la cabeza?

- ¡Si! justo eso

- A pues rásquese

- Pero... ¿cómo?

- Pues sencillo, primero empieza por arriba y después abajo hasta que encuentre donde le da comezón, y ya cuando sepa dónde, entonces le respondo su pregunta.

(Algo así fué...)

Indigenismo

2007-08-24T23:16:00.000-05:00

...nuestra idea es llamar a quienes son como nosotros y unirnos a ellos, en todas partes donde viven y luchan...

Sexta Declaración de la Selva Lacandona

Palabras prohibidas

2007-08-19T00:18:00.000-05:00

En mi lenguaje, existen palabras prohibidas, impronunciables, o tal vez no impronunciables, pero que temo decir, me da no se que decirlas; por ejemplo, la frase "te quiero" no implica ninguna dificultad cuando pronuncias las palabras que la conforman por separado; pero cuando las dices juntas, es terrible, pues contienen un significado que puede provocar pavor, tal vez decir "te quiero" es más difícil de lo que parece, pero cuando lo dices... cuando lo dices implica o que mueras de felicidad, o mueras de tristeza; a final de cuentas de todas formas mueres.

Otra de estas palabras prohibidas es, "deseo" y es que el deseo es tan profundo, tan... intimo, que no se puede ir caminando por la calle y decir esta palabra o escribirla; pues generalmente es cosa de uno y más que de uno, es de dos, dos que no son dos sino uno.

En mi lenguaje hay muchas palabras prohibidas, por ejemplo la palabra "prohibido" no debería existir la palabra "prohibido" ¿por qué no? Pues por el simple hecho de que no deberían existir las cosas prohibidas. La palabra "prohibido" esta en guerra constante con la palabra libertad, y cuando lo prohibido existe, la libertad se vuelve de cierta manera prohibida.

Prohibida la Libertad...

Maximas filosóficas.

2007-08-02T21:10:00.000-05:00

"Es aun más mediocre quien sabiendo leer no lee; que quien no sabe leer"

Estás en Radio Charanga y esto es Salsa pa´ti de

Sergio Rumbas y los No te agüites.

¡RUMBA!

Nada es demasiado...

2007-07-24T19:44:00.000-05:00

Nada es demasiado… nunca es suficiente, por eso hay que vivir como dice Liz: ligerito, fácil. La vida es deliciosa, hay que saborearla; comer pedazo a pedazo, probar todos sus sabores, los dulces los amargos, los salados, los picantes; cada uno es diferente y cargado de significado, hay que aprender a degustar cada minuto, cada segundo, aun los que tengan sabores desagradables; porque también esos sabores son únicos.

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Hay que comer vida, beber vida, y nunca dejar de saborear…

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New York

2007-07-11T16:49:00.000-05:00

Hace exactamente dos días que he llegado a Nueva York y vaya que es grande. He caminado sorprendido por la gran manzana: Manhattan, Brooklyn, Queens, Central Park; verdaderamente lugares fantásticos. Al caminar frente del Empire State, Sinatra comenzó a cantarme al oído, “New York, New York”. ¿Qué decir cuando se camina por Time Square? Donde obligadamente tuve que detenerme por un café. Wall Street es obsesivamente comercial, obsesivamente blanco y obsesivamente enorme; y la experiencia visual del “Moma” el cual impacta desde el exterior con esa arquitectura postmodernista. A eso de las ocho de la noche, y cantando bajo la lluvia en el puente de Brooklyn; me surgió ese cosquilleo que lo lleva a uno a hacer cosas. Tomé un taxi amarillo fantástico, que era conducido por un hombre negro “negro” (de ese negro obscuro que uno no ha visto nunca en su vida; porque es muy diferente ver a una persona de color en t.v. que verla en la vida real; solo cuando están frente a ti, sabes lo que es el negro, y no es que sea yo racista, pero enserio; eso impresiona) “Bronx Please”; no podía faltar a una cita de Jazz con un Martini, en aquel lugar donde todo comenzó. Que Jazz señores; uno no puede ni respirar de la emoción que produce aquellos disconformes sonidos que se perciben no con los oídos; sino con el alma misma. Aquello era una verdadera “Big Band” y un verdadero Martini. ¿Qué mas podría yo pedir aquella noche? Un cigarrillo tal vez, unos ojos brillantes… unos ojos tornasol; y allí estaban esperándome, en verdad “New York” lo tenía todo, completamente todo; pues aquella bella figura al otro lado del salón, completaba mis expectativas. Labios rojos, muy rojos y suaves muy suaves; al menos eso quise pensar; era verdaderamente una mujer muy hermosa, si muy hermosa y acompañada. No iba a acercarme, eso ni pensarlo; no con mi Ingles deficiente, mi capital limitado y mi cara de… Para cuando terminé de pensármelo, ya no estaba. Ella y su grupo de amigas ya habían salido del lugar, y yo… yo aun no sabia que hacer. Pasó la noche, tome unos tragos más, fume unos cigarros más, y me recrimine las siguientes dos horas por dejar que pasara la oportunidad. –Necesito un café- me dije tenso; así que salí rápidamente y corrí; una dos tres cuatro cuadras… ¿manzanas? “¿Apples?” ¡bah!, que cosas estás pensando, “Starbucks” “a coffe please” “thanks” me siento, saco un libro, leo, tomo un sorbo de café; esta caliente, soplo un poco y bebo un poco más; me gusta sin azúcar; miro al frente: una, dos, ¡tres! Chicas; y la de los ojos tornasol que me mira sonriendo y yo… que sonrío.
El resto de la noche es de esas noches Neoyorkinas, con vino blanco, velas y estrellas; todo bajo la luz de la luna, en una hermosa velada, de un otoño cansado que termina mañana; mientras yo sonrío con una chica coqueta que tal vez no vuelva a ver jamás.
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*Nota: Yo nunca he visitado NY, pero después de esto definitivamente me muero de ganas por ir.

De la familia y la ética sentimental.

2007-07-05T16:19:00.000-05:00

¿Qué es una familia?... un grupo, un sentimiento, una sociedad, una fortaleza económica, o simplemente un grupo de personas que no soportan estar solas. La importancia de formar pequeñas sociedades familiares o clanes, radica en esa imperiosa necesidad de ser parte de algo, el ser humano no esta hecho para la soledad, la terrible soledad que consume, que mata lentamente, que carcome el tiempo y extingue la vida. La familia te delimita como persona, te hace crecer, te forma y te da carácter. Somos un reflejo de las circunstancias que vivimos en casa; nuestros más grandes secretos serán siempre aquellos que uno solo puede licuar y expresar en el seno materno, aquellas palabras escondidas solo pueden ser expresadas con solides y líquidamente cuando uno esta en familia, en su familia, la familia es lo único propio además de si mismo con lo que el ser humano cuenta, solo de ella puede uno presumir con orgullo y siempre con orgullo, que "esta es mi familia" la tuya, la mía, la de todos; que en la escala de importancia, siempre ocupa lo de mas sagrado, a uno le pueden ofender todo, todo... menos las familia.

En este mecánico y sublevado mundo hay de todo; osea como quien dice, “de familias a familias” y de cada una de ellas, solamente sus integrantes conocen sus injurias; nadie ajeno puede hablar de la familia de otro, o de otra familia y con debido respeto; nadie se atrevería a hacerlo, un error podría costar una eterna enemistad con el afectado, o los afectados; por que de que critiques a tu familia a que un pelado cualquiera te la critique, siempre sale la conocida frase de "ese ni de mi familia es" esta entrada es de la única familia que puedo hablar, de la mía, de la única que tengo, con la única que podría sentirme cómodo de hablar de mis incomodidades personales.
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Yo soy Jesús Eduardo Rivadeneyra González de la Llave y esta es mi familia… perdón, quise decir mi sentimiento.

Las copas de la despedida

2007-06-24T00:55:00.000-05:00

Tres copas, y tantos años, que no son solubles, solamente distanciados.

Es amargo el sabor del vino, el sabor de las despedidas.

las despedidas nocturnas... que de tantas tristezas llena, y sin embargo hoy, no se llora, al menos no de tristeza, solo celebran, un mal personal; origen de un bien común...

Rodrigo... bienvenido a tu nueva vida.

Agradecimientos a Rodrigo y a Raúl,

que a la luz de un tinto, delinean las ideas

y le dan sentido a estas palabras.

Día internacional de mi cumpleaños.

2007-06-20T21:21:00.000-05:00

20 de Junio

Día internacional de mi cumpleaños.

desde 1985

Hace 22 años, el mundo tuvo la la suerte de que yo naciera.

22 años, se dice fácil, pero me han costado toda la vida.

Del estilo y otros sustantivos.

2007-06-18T21:23:00.000-05:00

Últimamente he escrito poco... más bien nada. Intentando definir mi estilo; leo mucho, sueño bastante y duermo poco. Las palabras vacías, que dicen algo y al mismo tiempo no expresan nada, salen de mis dedos golpeando el teclado, tic tac, tic tac, tac tac, pum; punto final, siguiente párrafo; mayúscula, acento, punto y coma. Error de ortografía, ahora corrijo; cambio de letra, subrayo, cursivas, personaje...

Mis letras sin nombre, se dibujan en el papel blanco, ahora negro, ahora azul, ahora rojo; ¿poesía? No, solamente ensayo, ¿qué digo? realmente nada, solo escribo palabras vacías, impronunciables.

¿Quién lee? nadie, en verdad nadie; tal vez alguien lee, alguien con tiempo de leer, con tiempo de escribir, alguien que si tiene algo que decir; no como yo que no digo nada. Hay dos tipos de escritores, los que escriben porque tienen algo que decir, y los que escriben y no dicen nada. Cuando tienes tiempo de escribir, no hay nada que decir; no como cuando no tienes tiempo de nada; cuando no tienes tiempo de nada, ahí si que hay para escribir; no palabras vacías como estas, no; sino significativas, palabras cargadas de pasión.

Mejor me voy a seguir practicando mi estilo, antes de que siga escribiendo palabras que nada dicen en un papel blanco que ni siquiera es papel, con tinta que ni siquiera es tinta, en este tiempo que cansa, pero que no transcurre...

Autoreclamo a mi Subconsciente.

2007-06-05T19:55:00.000-05:00

¿Recuerdas aquella vez cuando me dijiste qué había cosas más importantes? que yo no era todo en tu vida; y no solo me lo dijiste; cada día, en cada charla lo demuestras. Para ti no hay nada más importante que tú. Intentas engañarme, hacerme creer que todo lo haces por mí; pero tu sabes que no es verdad. En el fondo, todo esta arreglado en secreto para que el mayor beneficio sea el tuyo antes que el de los demás. Mientes, chantajeas, conspiras y eres hipócrita.

En le fondo tú no eres nadie.

Atte: Tu otro Yo

Encomio de la Poesía

2007-05-31T22:10:00.000-05:00

Introducción

Un filósofo es un tipo que sube a una cumbre en busca
del sol; encuentra niebla, desciende y explica

el magnífico espectáculo que ha visto.

William Somerset Maugham

En el pensamiento de Maria Zambrano acerca de la filosofía y la poesía, estas dos disciplinas parecen no poder coincidir. El filósofo y el poeta tienen objetivos distintos que los contraponen en ideas, y estas parecen ser en cierto momento una causa de la imposibilidad de una conjunción entre ellos; pero es común que encontremos a un filósofo poeta o a un poeta filósofo; entonces ¿cómo es posible, si la poesía y la filosofía son tan contradictorias como nos lo muestra la autora, que ambos pensamientos (el filosófico y el poético) se den en una persona al mismo tiempo?

¿Ser poeta impide hacer filosofía? ¿Ser filósofo impide hacer poesía? ¿El filósofo que hace poesía es un mal filósofo? La intención de este trabajo es analizar los puntos que nos da Maria Zambrano, y lograr explicar por que la filosofía y la poesía no son contradictorias y como es posible que el poeta y el filósofo puedan convivir en una misma persona, intentando explicar por medio de los objetivos que cada uno de estas dos formas de pensamiento tiene.

Capítulo I
La filosofía y el monopolio del logos

El hombre sordo a la voz de la poesía es un bárbaro.
Johann Wolfgang Goethe

Casi al principio de su libro Filosofía y poesía Maria Zambrano nos entrega estas palabras: “Hay dos mitades del hombre: el filósofo y el poeta. No se encuentra el hombre entero en la filosofía; no se encuentra la totalidad de lo humano en la poesía.”[1] Y pretende en el resto del texto dar argumentos para explicar la imposibilidad de que existan ambos en un mismo hombre. Es Platón, quien condena a la poesía; quitándole la capacidad de tener un conocimiento verdadero, tachándola de estar falta de razón y de no ser objetiva; desde ese momento la filosofía forma un imperio, el imperio de la razón, quitando de en medio a su adversaria la poesía. Se vuelve la filosofía dueña del logos, y deja marginada a la poesía como lo más dañino en contra de la verdad.

El objetivo de la filosofía es acercarse a la unidad, develar la verdad. Habla la autora de una violencia, la violencia del filósofo, de la filosofía; una violencia desgarradora por encontrar el ser, el gran descubrimiento griego que le da el monopolio del logos, y por el cual está en posición de atacar a todo lo que se le ponga enfrente; que en este caso es la subjetividad de la poesía.

Capítulo II
La condena de Platón

Muchos van hacia la verdad por los caminos de la poesía.

Yo llego a la poesía, por los caminos de la verdad.

Joseph Joubert

Es en el Libro X de La República donde Platón destierra a los poetas, por que son estos quienes mediante la imitación producen pasiones en el alma y es en el Timeo donde Platón degrada a la poesía, al explicar el mundo de las ideas y mostrar que el mundo sensible es solo una imitación de la unidad creada por el demiurgo; le da entonces a la poesía el carácter de imitación de la imitación, y de esta forma la compara con los desechos, la copia de la copia, la cual ya esta tan alejada del ser que no tiene valor.

María Zambrano toma la postura platónica en la mayor parte de su libro y expone “El poeta no buscaba, porque tenía. Tenía por lo pronto lo que ante sí, antes sus ojos, oídos y tacto, aparecía; tenía lo que miraba y escuchaba, lo que tocaba, pero también lo que aparecía en sus sueños.”[2] Quiere decir que tenía los objetos, los suprasensibles, los objetos materiales a los cuales imitaba y que por eso no buscaba, no tenia la necesidad de acercarse a la unidad del ser, a las ideas; no necesitaba de la razón; porque la sustancia de su disciplina le era dada sin esfuerzo y es verdad que lo tiene; pero el poeta no hace poesía de los objetos sensibles, sino a través de ellos, los utiliza como medio para voltear a la unidad de las ideas. El arte del poeta no es sobre las cosas bellas, sino sobre la belleza, no evoca en su poesía a un objeto en especifico, sino a la unidad que esta detrás, a la unidad que lo sostiene, a las ideas. El poeta al igual que el filósofo contempla; su arte también es contemplativa, contempla al mundo de las ideas por medio de la multiplicidad que hay en el mundo sensible; esa es una de las razones por la que poesía y la filosofía no son tan ajenas, por que ambas tienen el mismo objetivo, la contemplación de las ideas, de los entes suprasensibles que son objeto de estudio de la filosofía y de evocación de la poesía. Es ahí cuando se puede dar el filósofo y el poeta en un hombre, no al mismo tiempo, es verdad, pero sí en un mismo hombre, porque su interacción con las ideas es diferente: mientras la filosofía procura acercarse a las ideas para revelar la verdad, la poesía no tiene necesidad más que de contemplarla y relatarla. Esa necesidad que tiene el hombre de comunicar su visión, de explicar; le viene de su parte de poeta.

Capítulo III
La cicuta de Platón

Al contacto del amor todo el mundo se vuelve poeta.
Platón

Platón destierra a los poetas de la republica condenándose a sí mismo. Platón es un poeta más, su acercamiento más grande con la poesía es en el mito de la caverna, en el Libro VII de La República. En él puede verse obviamente su poética, en su forma de relatarnos el mito. Menciono su contenido por que voy a darle uso para conveniencia de mi argumento. ¿Quién es aquel que se libera de las cadenas? Sabemos bien que Platón infunde las características del filósofo en ese personaje; pero no es solo el filósofo, es también el poeta, son ellos dos los que se liberan de las cadenas. “En el poeta la vida es el sueño y en el filósofo, el sueño es la inocencia, y la caída es el despertar a la libertad. En los dos la libertad es lo único real.”[3] El que logra liberarse de las cadenas es el poeta; se libera y se vuelve filósofo en cuanto que sale a contemplar la verdad; pero no deja de ser poeta, pues es el poeta que se encuentra dentro del filósofo el que siente la necesidad de seguir contemplándola, de describirla, de imitarla y también de comunicarla, de regresar con los demás prisioneros a contarles lo que ha visto. “Y eso persigue la poesía: compartir el sueño, hacer la inocencia primera comunicable; compartir la soledad, deshaciendo la vida, recorriendo el tiempo en sentido inverso, deshaciendo los pasos; desviviéndose.”[4] Esta última característica no es exclusiva de la poesía: también los filósofos recorren el tiempo en sentido inverso pues esto los lleva a las tan anheladas causas.

Hay otro texto de Platón en el cual se manifiesta su desprecio por la poesía. En El Banquete hay un enfrentamiento directo entre la hermosura de la poesía y la fuerza de la filosofía, saliendo victoriosa indudablemente la filosofía, que tenía por arma la razón. Como ya dijimos antes, Platón reniega de la poesía pues cree que es causa de las pasiones que afectan al alma, pero ¿no será más bien que la poesía es provocada por las pasiones? ¿No es más bien que hay poesía; porque el alma es objeto de las pasiones y la poesía es solo un reflejo de éstas, como los síntomas son reflejo de la enfermedad? ¿No escribe el poeta porque tiene ya la pasión dentro, por que es ya apasionado? ¿Cómo hacer poesía si no se es ya objeto de la pasión? Es claro pues que son las pasiones las que provocan la poesía y no de otro modo como pensaba Platón. Es pues en el banquete que las pasiones producen poesía y esta poesía vela la verdad; pero no porque la poesía esté negada de la verdad, sino porque los que la evocaron vivían en la ignorancia; podría también existir un filósofo ignorante y no por eso habríamos de adjudicarle la ignorancia a la filosofía. La poesía también tiene la capacidad de evocar la verdad sin velos; aunque no es su tarea ni su objetivo; su objetivo es presentar su visión tal cual la ha percibido y hacerla bellamente sea ésta verdad o mentira. La poesía, como dije antes, es un acercamiento a las ideas, no a la manera filosófica; pero podemos tomar de El Banquete el aprendizaje de la búsqueda: “El poeta está enamorado de la presencia de algo que no tiene y como no lo tiene, lo ha de traer.”[5] ¿Y qué es aquello que no tiene la poesía? No tiene a las ideas, y es por ausencia de éstas, que el poeta puede hacer poesía, pues hace poesía de algo que está ausente, algo ausente y por tanto que desea. El poeta al igual que el filósofo busca las ideas, las formas. “El filósofo busca porque se siente incompleto y necesitado de completarse, porque siente su naturaleza alterada y quiere conquistarla.”[6] Y también por eso busca el poeta, también se siente incompleto, y también tiene esa necesidad de completarse; y es este objetivo en común el que permite tener la capacidad de ser filósofo y de ser poeta.
Ya adentrados en El Banquete de Platón, mencionemos al demon; pues detrás de todo, se encuentra la explicación de que el filósofo es un demon, un mediador entre el mundo sensible y el mundo de las ideas, y siguiendo con lo que he dicho anteriormente, el poeta sería también un demon, no a la manera del filósofo, pues éste busca la verdad, pero si en el hecho de que busca un acercamiento a lo divino. El poeta está en el mundo de los mortales por que su naturaleza es mortal, pero voltea hacia las formas primeras, hacia las esencias de las cosas. “El filosofo quiere poseer la palabra, convertirse en su dueño; el poeta vive prendido a la palabra, es su esclavo.”[7]

Hablemos del demon de Sócrates, esa voz que le hablaba y que le decía lo que tenía que hacer; voy a tomarme de eso para decir, que el hombre tiene dos tipos de demon, el demon filosófico y el demon poético, uno dicta la razón y el otro las pasiones. Y es por eso; que cuando se hace poesía es como si alguien nos dictara las palabras que debemos escribir; de repente todo cobra sentido metafóricamente, y las emociones salen líquidas formando la poesía.

De esta manera llego a la conclusión de una pregunta que plantea María Zambrano “Pero, ¿no tendrá –poesía y poeta- su justificación, su propio reino? ¿No habrá en todo el universo, en ese universo que el poeta ama tanto y con tanto fuego, ningún sitio para el?”[8] Es claro pues que este mundo, este reino de la poesía y del poeta, este lugar que el poeta ama tanto y con tanto fuego, es el mundo de las ideas de Platón, el lugar perfecto donde el poeta podría tomar para él todas las ideas, y dejar a un lado el sufrimiento que lo perturba, calmar esa necesidad de acercarse al objeto, ese mundo poético es el mundo de donde el Demiurgo toma las ideas y las copia en el mundo sensible, tal vez por eso este deseo de la poesía, esta necesidad de contemplar las formas se un cierto tipo de envidia al Demiurgo, al padre hacedor; lo envidia en su labor, el poeta es el Demiurgo de la materia sensible; o tal vez sea que este deseo, esta contemplación, sea por la razón que menciona Platón en El Timeo “El que contempla se hace semejante al objeto de su contemplación”[9] y sea entonces que el poeta quiera semejarse a las ideas o al Demiurgo.

Platón condena a la poesía por necesidad, porque quería salvar al alma de las pasiones, porque la poesía atentaba contra la verdad, contra el pensamiento y contra la razón; quería hacer a un lado todo aquello que pudiera de cierta manera velar la verdad o distraer al hombre de su objetivo principal que era la contemplación del mundo ideal; pero bajo esta condena, se condena a sí mismo, pues Platón recurre a la poesía en cada uno de sus diálogos, imita por escrito el diálogo real. Platón se quedará en la entrada de La República como Moisés se quedó a las afueras de la tierra prometida. Platón es un claro ejemplo del filósofo poeta del que he estado hablando.

Capítulo IV
La modernidad conciliadora

Es propio del filósofo poder especular sobre todas las cosas.

Aristóteles

“En el Romanticismo, poesía y filosofía se abrazan, llegan a fundirse en algunos momentos con una furia apasionada.”[10] Asi nos lo dice María Zambrano; yo creo que hubo acercamientos antes; aunque no tan notorios como en esta época y no tan claramente como en los dos pensadores que la autora menciona “En esos dos pensadores – nadie dudará que Baudelaire lo fue-, en estos dos poetas –no hay que demostrar que Kierkegaard lo era-… Los dos son casi científicos en su afán de precisión.”[11] Es en esta época cuando se plantea una nueva metafísica. Esta nueva metafísica pretende un alejamiento del objeto para tener una mejor visión y una mayor comprensión en su estudio, esta es la metafísica de los filósofos modernos; contraria a la metafísica de los poetas, la cual pretende un acercamiento al objeto, verlo más de cerca para poder describirlo mejor. La metafísica del poeta evoca al objeto, lo atrapa, lo hace suyo, no sólo no se aleja, sino que busca el mayor acercamiento posible y lo abraza. Es en este momento de la historia cuando el poeta está más cerca de la verdad, “El poeta va adquiriendo, cada vez más, conciencia de su poesía y de sí. El poeta por primera vez teoriza sobre su arte, y hasta piensa sobre su inspiración.”[12] Exactamente como lo menciona Zambrano, no solo piensa ya en el objeto, sino que sigue a la filosofía del momento y se piensa a sí mismo, piensa y toma conciencia de su poesía y de su inspiración, la estudia, la analiza, le da un cierto orden. “El logos de la poesía es de un consumo inmediato, cotidiano; desciende a diario sobre la vida, tan a diario, que, a veces, se le confunde con ella.”[13]

El filósofo de la modernidad puede hacer más fácilmente poesía y evocarla más bellamente que en las etapas anteriores. La poesía de la modernidad, fue inspirada por el movimiento filosófico, por los paradigmas cartesianos, por el juicio kantiano y por la idea positivista. El filósofo y el poeta se toman de la mano por un instante, pero no para siempre, dejando en claro que no es la misma disciplina, y no sólo eso, sino que son inmensamente desemejantes, pero que la decisión de aceptar una, no imposibilita poder acudir a la otra.

Conclusión

El filósofo es objetivo y busca el orden; el poeta, no tiene interés en ningún orden, solo le importa el objeto y es subjetivo si es necesario para su acercamiento; pero esto no vuelve a la filosofía y a la poesía enemigas, no hace imposible que ambas puedan coexistir en el hombre, y más precisamente en un solo hombre. El hombre es por principio filósofo, como diría Aristóteles: “Todos los hombres tienen por naturaleza el deseo de saber” y también por principio es poeta, cito a Platón: “Al contacto del amor, todo el mundo se vuelve poeta.” Ambas disciplinas están en la naturaleza del hombre, y aunque en algún momento cada individuo deberá tomar una decisión que lo acerque más a una que a la otra, esto no implica que la segunda sea desechada, y quede olvidada. Esta otra parte siempre estará dentro de uno, intentando seducirlo: la filosofía seduce con la razón y la poesía seduce con la pasión. Esto es parte de la dualidad del ser humano, el poder ser filósofo y ser poeta, el buscar la razón a la luz del Sol que es el bien (según Platón) y entregarse a las pasiones cuando el bien se ha ocultado y la Luna inspira los deseos de hacer poesía.

[1] Zambrano, María. Filosofía y poesía México: Fondo de cultura económica, 1996, Págs. 35-14[2] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 18-1
[3] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 93-9
[4] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 98-1
[5] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 95-6
[6] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 63-32
[7] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 42-24
[8] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 46-9
[9] Timeo, 90 d.
[10] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 79-20
[11] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 81-17
[12] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 82-29
[13] Op. Cit. Filosofía y poesía Págs. 23-13

Experimento No. 1

2007-05-20T12:17:00.000-05:00

<< ...de las espertíficas sondelas pregnicientes cayó un fetróticlo emparnelmado, con tres artretas garnaldeadas en su figuerintelmo soclediamo... >>

Eclipse del corazón.

2007-05-10T13:07:00.000-05:00

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El idioma castellano.

2007-05-01T19:52:00.000-05:00

"Limpia, Fija y da Esplendor".

Y no por ganas de hablar,

pues les voy a demostrar

que es preciso meter mano

al idioma castellano,

donde hay mucho que arreglar.

¿Me quieren decir por qué,

en tamaño y en esencia,

hay esa gran diferencia

entre buque y un buqué?

¿Por el acento? Pues yo,

por esa insignificancia,

no concibo la distancia

de presidio y presidió,

ni de tomas a Tomás

ni de topo al que topó.

Mas dejemos el acento,

que convierte, como ves,

las ingles en un inglés,

y pasemos a otro cuento.

¿A ustedes no les asombra

que diciendo rico y rica,

majo y maja, chico y chica,

no digamos hombre y hombra?

Por eso no encuentro mal

si alguno me dice cuala,

como decimos Pascuala,

femenino de Pascual.

¿Por qué llamamos tortero

al que elabora una torta

y al sastre, que trajes corta,

no lo llamamos trajero?

¿Por qué las Josefas son

por Pepitas conocidas,

como si fuesen salidas

de las tripas de un melón?

¿A vuestro oído no admira,

lo mismo que yo lo admiro,

que quien descerraja un tiro,

dispara, pero no tira?

Este verbo y otros mil

en nuestro idioma son barro;

tira, el que tira de un carro,

no el que dispara un fusil.

De largo sacan largueza

en lugar de larguedad,

y de corto, cortedad

en vez de sacar corteza.

De igual manera me quejo

de ver que un libro es un tomo;

será tomo, si lo tomo,

y si no lo tomo, un dejo.

Si se le llama mirón

al que está mirando mucho,

cuando mucho ladre un chucho

se lo llamará ladrón.

Porque la sílaba "on

indica aumento, y extraño

que a un ramo de gran tamaño

no se lo llame Ramón.

Y por la misma razón,

si los que estáis escuchando

un gran rato estáis pasando,

estáis pasando un ratón.

Y sobra para quedar

convencido el más profano,

que el idioma castellano

tiene mucho que arreglar... .

Los sabores de la vida.

2007-04-22T14:30:00.000-05:00

La vida es de sabores; pero ¿a que sabe la vida? Sabe a guanábana, a helado de frambuesa, a pastel de chocolate, sabe a café y a vainilla y a canela y a tantas cosas; la vida sabe a fresas con kiwi, a papas a la francesa, sabe a gelatina de epasote, a crema chantilly, a vino tinto, a ponche de frutas, a chicle tutti-frutti, a leche con chocolate, a nieve de zapote, a agua de limón, a tamarindo con chile, sabe a cigarros de cereza, a cerveza, a licor de coco, a ron.

Son tan diversos los sabores de la vida, cada minuto es un nuevo sabor, y tiene en esos días de melancolía, sabores escondidos: sabe a noche desnuda, a labios sangrantes, a gotas de lluvia, a lágrimas. Endulzado con estrellas, el sabor de las nubes es como el del algodón de azúcar; mientras que la pasión siempre se sirve caliente en platos de porcelana cuando se come el fondue de sensualidad con tridentes de plata, el sabor de unos ojos rellenos de luna es suculento, acompañado del néctar de una boca, servido en copas de cristal cortado.

Son esos sabores secretos, esos que están escondidos en la insipidez del miedo los que yo quiero mostrarte, introducirte en el misterio de la alta glotonería, todo un gourmet de sensaciones , deleitando a escondidas un soufflé de besos mientras el mundo gira y los días transcurren.

Yo mujer quiero mostrarte los sabores de la vida.

No te vayas...

2007-04-10T20:23:00.000-05:00

Te miro y no te miro… tú, tan lejos; tan lejana tu esencia, tan lejana tu piel, tan lejano mi ser. Tan lejanos tú y yo… y sin embargo; tan cerca.

tu nombre...

Me llega tu aroma en los aires de primavera, hueles a flores y a canela. Me saboreo en secreto tus labios de cereza. Mintiéndole a mis sentidos, me engaño y te pongo entre mis brazos, acariciando tu piel de pera, y confiscando el néctar que escurre entre tus piernas.

está a un lado de orión...

Visión de día; sueño de noche, y en la soledad de mi cama, tan fría, tan blanca… te imagino a mi lado, dormida y silenciosa, enredada en las sabanas lisas, con tus pies desnudos al filo de mis pasiones.

en el mapa celeste de la inmensidad...

Acércate niña de ojos de obsidiana, que la luna te envidia la mirada, esa mirada que me roba el sueño y me inspira estas palabras; tan mías, tan tuyas pero de nadie. Palabras que escribo con sangre, con colores neón sobre cortinas limpias.

tatudado en las estrellas...

No te conozco es cierto; pero te conozco, tu piel tornasol, y tus alas de mariposa. Conozco tu alma y tus secretos, se de ti lo que escondes en la penumbra de tus sentimientos, se por ejemplo de tu ciclotimia y también de tus defectos, y así… te quiero, flor de jamaica, te dejo ahora florecer en la libertad del campo, sabiendo de mi, que regresaré al ocaso.

yo te nombro...

Dueño de mi silencio.

2007-03-26T19:17:00.001-06:00

es difícil callar lo que piensas...

pero es aun más difícil callar lo que sientes...

soy dueño de mi silencio; dueño de mis secretos...

.silencio

...no me lo preguntes chica; no quieres saberlo y yo no quiero decirlo.

Spring factor.

2007-03-21T23:02:00.000-06:00

A que cosas estas de la primavera, llega cada año, unos la esperan con animo, a otros les da igual; pero eso si, no pasa desapercibida, yo hasta tengo mi propia tesis sobre lo que me gusta llamar el “efecto primavera” (la cual como es un tema complejo lo dejaré para este fin de semana).

Pero… ¿qué es la primavera? Dicen los que dicen que saben, que es una estación del año: calurosa (de calentura) y propicia para la vida (claro que es propicia para la vida, con tantas feromonas en el ambiente los sistemas reproductivos se activan fácilmente), pero esto no basta, hay que también analizar los fenómenos meteorológico; si ya saben eso de que el sol y el equinoccio y los fenómenos solares y el efecto invernadero, todos esos tecnicismos, y también tenemos los fenómenos astrológico, si astrológicos lo dije bien; llenarnos de energía en Teotihuacan o en Chichón Itza, donde el dios Quetzalcoatl y Cuculcan dependiendo si es uno Tenochca o Mayaton (digo Maya), baja por la escalinata a infundirnos buenas vibras y sabiduría milenaria. Bueno el caso es que eso pues por un lado esta muy chido, la verdad soy fan de las culturas prehispánicas y de sus tradiciones (y sobre todo de sus riquezas culinarias), pero también hay gente muy traumada, y es que con esto de la onda New Age ya uno no sabe para donde tirarle sin desprestigiarse. Retomando unas palabras de Vasconzelos “somos una raza cósmica” y creo que por ahí va esa onda de tirarle al chamanismo y a las plantitas psicotrópicas (hongos, peyote, marihuana). Pero apoco no esta bien chingón ser Mexicano y vivir nuestras tradiciones primaverales con nuestras pirámides ancestrales y nuestras creencias pacionales por la naturaleza, eso, es algo que no te encuentras en otra parte del mundo: rituales, ofrendas, negocios ilegales…

Entonces que venga la primavera que aquí la espero, con esta ansia anual, con esta idolatría por Quetzalcoatl, con esta emoción que me llena, que me hace sonreír. Independientemente de las energías y buenas vibras, a mi la primavera me encanta (no es mi estación favorita del año, sinceramente prefiero el Otoño) tiene esa jovialidad, esos colores, esas feromonas que no hay en cualquier otra estación en cualquier otro país. Si México tuviera que ser una estación del año, seguro seria primavera (por eso los gringos vienen cada año a vivir al limite a las playas mexicanas, y nosotros los recibimos con los brazos abiertos).

PD: Que chingonas son las Jacarandas, y en esta época del año donde las banquetas se vuelven moradas con las flores que caen de sus copas… árboles morados quien se lo iba a imaginar.

Aftas en la boca.

2007-03-14T17:21:00.000-06:00

Asquerosos pedazos de carne purulenta conteniendo pus en tu cavernosa boca. Nexo de microbios activos pudriendo tus anginas, tus encías… tu paladar; y tus labios venenosos con múltiples aftas orgánicas y ardientes.

Tus besos enfermizos son foco de infección pasional, mientras tu lengua con bubas segrega asquerosas sustancias acuosas. Y ahí en la noche contaminada, bajo la lluvia ácida de Octubre; tus reptarias bacterias se trasladan a mi boca en aquel beso sofocante de virus y anticuerpos

Si no dejas un comentario, te saldrán aftas en la boca.

Mi ángel esta roto.

2007-03-11T17:42:00.000-06:00

Hace unos días vi a un ángel caer del décimo piso de una torre… quedé impactado; pero la gente que me rodeaba ni siquiera se inmuto ante tan impresionante acontecimiento. Unos días después, mientras caminaba distraído por la ciudad, vi a uno más tirarse del campanario de una iglesia, su sangre de cialum se escurría por la alcantarilla, la fina cabellera yacía en el asfalto y su cuerpo quebrado había quedado esparcido por la banqueta.

Después de eso, comencé a ver a muchos más caer, morir. Los ángeles estaban cometiendo suicidio. Algo no estaba bien. Me pregunte por mi ángel… mi ángel de la guarda, ¿qué seria de el? Tal vez estaría en la misma situación, ¿una depresión se habría apoderado de su ser? O tal vez estaría trabajando para que todo funcionara correctamente en mi vida; aunque… mi vida, no funcionaba del todo bien aquellos días; sufría un terrible mal de amor, mis notas habían bajado mucho; asi que supuse que mi ángel había experimentado el mismo destino; aun asi saque mi celular y le marqué, quedamos de vernos en una cafetería que acostumbrábamos visitar, la cafetería donde nos conocimos.

El viernes siguiente llegue con cinco minutos de retraso, mi ángel estaba nervioso, sudaba copiosamente, las manos le temblaban. Me asome a mirar sus alas traslucidas; una estaba rota… mi ángel estaba roto. Comenzamos a platicar, y me lo contó todo:

- Ya no podemos hacer nada por salvarlos, es imposible luchar contra la inconciencia de la humanidad, algunos han sucumbido a la presión, y la desesperación los ha llevado a caer, otros tantos comienzan a ir al psicoanalista, pero no hay mucho que hacer, no pueden más; el resto, los que aun no perdemos la esperanza seguimos luchando, seguimos acompañándolos a todos lados, seguimos intentando salvarlos.

Por eso se ha roto su ala; todo ha sido mi culpa, he olvidado las cosas principales y le he dejado todo el trabajo a él.

Esta mañana tomé una decisión, voy a quitarme la vida, voy a quitarle un peso de encima a esos seres celestiales que se preocupan tanto por nosotros. Al despertar tal vez cometa unos cuantos pecados: gula, lujuria y colgare una soga en mi cuello en algún hotel de paso, después dejare que Dios o el Demonio se disputen mi alma.

El plan fue seguido a la perfección; tome todo mi dinero, y fui al mejor restaurante de la ciudad, desayune hasta no poder mas, pedí unos tragos y una botella de Rioja para el camino:

- si voy a quitarme la vida quiero que sea con estilo

Próxima parada, alguna casa donde pueda comprar los favores de una, dos o tal vez tres mujeres.

Después de haber satisfecho mis deseos carnales, la hora había llegado. Había elegido un hotel de Tlalpan, algo clásico para quitarse la vida con una soga, apresuré a pagar $150 pesos en caja, obtuve mi llave, subí corriendo las escaleras, llegue al cuarto piso y rápidamente abrí la puerta del cuarto 279.

En ese momento, la escena logró que una gota de agua salada saliera de mi ojo derecho. Su cuerpo sin vida, colgaba de una soga, mi soga. Mi ángel se había colgado, la razón no la se, o tal vez no quiera aceptarla, pero aquella imagen de sus alas balanceándose y sus pies que no alcanzaban a tocar el suelo; esa imagen no la olvido, con sus brazos sin fuerza, sus dedos morados, sus ojos inyectados de sangre, sangre brillante, sangre tornasol.

Aquel día no me quite la vida, y no pienso quitármela nunca. Aquel día entendí perfectamente de que se trataba, entendí que mi salvación había costado más que un ala rota.

Una obra maestra.

2007-02-26T16:48:00.000-06:00

Un hijo, eso es una obra maestra, aquello en que se empeña uno demasiado, al cual imprime uno todos sus sentimientos, que es receptáculo de sus más íntimas emociones. Un hijo es el reflejo casi biográfico del artista, del autor.

Quiero un hijo, quiero mi obra maestra existente, sentirme orgulloso, por ser creador. Un hijo es la experiencia donde más te acercas a ser Dios, a jugar a dar vida, hacerlo a tu imagen y semejanza. Un hijo es esperanzas, es felicidad. Un hijo es arte.

Yo no soy padre, pero soy hijo, y soy obra maestra, o tal vez obra alumna. Soy hijo de mis padres y de mí mismo, soy mi padre, soy un personaje creado; no a mi imagen y semejanza, sino a mis gustos y pasiones, tomo el control de mis emociones y de mi vida, juego a mi cotidianidad, a creer que soy héroe o tal vez villano, o tal vez simplemente un transeúnte más.

Soy hijo y soy padre, porque escribo la novela de mi vida, porque me moldeo a placer, porque juego a ser escritor y es por eso que también soy padre, no sólo mío, sino de mis personajes, a los que les doy vida o tal vez sólo de alguna manera les doy existencia; soy su padre, su creador y de cierta manera soy su Dios. Nacen crecen se reproducen y mueren; mis personajes, tienen emociones y sentimientos, y cuando sufren me duele, me duelen como le duele un hijo a un padre. Su vida me importa, me importa demasiado. A veces juego a que mis personajes no son míos, sino sólo prestados, que tienen vida propia y no la que yo les doy; a veces pienso que no soy novelista sino cronista de vidas ya determinadas y que sus decisiones no obedecen a mis criterios, sino que tienen criterios propios, que son independientes de mí como un hijo es independiente de su padre.

Soy hijo, soy obra maestra y soy padre, padre de mis personajes, de mis escritos, de mis poemas, mis cuentos y mis ensayos. Soy Dios y no soy nadie, porque yo los conozco, pero ellos no me conocen, y cuando mueren olvidados en algún cuaderno guardado y empolvado, me duelen, me duelen en el alma, aunque ellos no me conozcan, porque son mis hijos, son mis obras maestras y de alguna manera hay cierta interacción entre ellos y yo, somos parte de uno mismo, yo soy parte de ellos y ellos son parte de mi, y la misma sangre que corre por mis venas, es la tinta con la que escribo y describo su personalidad, con la que les doy forma, con la que su identidad es mía, porque son míos y son yo.

Y mientras escribo este ensayo, es como si estuviera pariendo un hijo más; un pequeño chillón que me roba la atención en las tardes de tarea, que me roba el sueño en las noches de inspiración, un hijo mío que está aquí, aunque no esté y que es mi obra maestra.

Escribir es amar, escribir es apasionarse, escribir es de cierta manera parir.

No disponible...

2007-02-21T20:21:00.000-06:00

¿Qué le pasa al mundo? Cuando todos estamos demasiados ocupados, cuando no se tiene tiempo suficiente para intercambiar unas cuantas palabras, cuando la dialéctica es menospreciada por que el dinamismo nos consume.

¿Qué sera de nosotros los humanos que vivimos de las palabras? De las historias, que dependemos de una charla con café, de una discución con cervezas.

¿Qué sera cuando llegue el día? El día que nadie este disponible, el día que el silencio nos consuma, el día que no se escuche una palabra mas ni se leea una frase.

Ese día moriremos.

déjenme sus comentarios por que en este momento no estoy disponible

Mi opinión sobre el 14 de Febrero.

2007-02-14T22:00:00.000-06:00

Bueno, todo mundo escribe algo, ya sea a favor o en contra. Es más la gente que desaprueba el día 14 de Febrero (aceptemoslo, la blogsfera esta llena de activistas) y me preguntaba... ¿cuál es mi postura?

No creo en el día del amor y la amistad, pero lo justifico, y justifico su existencia. ¿Por qué? bueno la cosa es que, el argumento en contra es el por todos conocido, día comercial, capitalismo, y el de que todos los dias podria ser el día, ahora... ¿por qué lo justifico? Facil, por que aunque todos los dias es el día, no todos los dias llamas a tus amigos, no todos los dias tienes un detalle, no todos los dias le dices a las personas lo importantes que son para ti, asi que el capitalismo y materialismo del cual nos quejamos, nos regala una fecha, un dia al año, pera tener un pretexto perfecto para decirles a todos.

"Gracias por formar parte de mi vida"

Estilo Vanidístico.

2007-02-07T19:44:00.000-06:00

Hace no muchos años, asistí a una exposición de arte en una galería de Praga. Mientras recorría el lugar, una tras otra las piezas me deslumbraban; fotografías minimalistas, pinturas surrealistas, montones de piedras amontonadas en secuencia con un orden conceptual abstracto, la música de fondo era una especie de New Age eléctrico con distorsiones arrítmicas, las bebidas de colores neón: rojas, azules y moradas; servidas en copas de martín, las paredes blancas y lisas, meseros en smoking blanco con pulseras de cialum en las mangas, el piso absolutamente cuadriculado; parecido a un tablero de ajedrez perfecto, y la puerta de cristal cortado con manijas cromadas de acero inoxidable.

Al fondo del pasillo, una puerta azul turquesa me invitaba a un salón contiguo. La bóveda bellamente adornada con mosaicos tornasol, mostraba una colección de exquisitas piezas de porcelana blanca alineadas por algún artista plástico italiano. Aquel cuarto; resguardaba una obra maestra custodiada por un hombre que me miraba como invitándome a la exploración sensorial del secreto mágico que tenia bajo su cuidado.

Al acercarme, observe pequeñas fuentecillas que adornaban la base del marco; los brotes de agua eran controlados por un sistema mecánico altamente sofisticado que yo calificaría de post-moderno. Al alzar un poco la mirada, allí estaba; el arte máxima. Todos mis sentidos se exaltaron, una suma de emociones, sensaciones, y sentimientos me recorrieron el cuerpo; substancias psicotrópicas atravesaban mis venas: adrenalinas y bilirrubinas. El éxtasis era tal que fui victima de una explosión multiorgásmica interna; un bombardeo de calosfríos. Aquello era lo más excelso que jamás hubiera visto, receptáculo de todas mis pasiones. La sublime mezcla de colores, de tonos; las sombras conjugadas con la difusión de las formas, las profundidades escondidas en un plano extra-sensorial, la tinta impregnada que descubría una cuarta dimensión inteligible. En ese momento no era yo espectador de algo bello; sino de la belleza misma. Las luces que jugaban en el recuadro principal saltaban a la vista. Los cortes estilísticos; matizaban la atemporalidad de la utopía retratada. Líneas ultrasensibles describían la fina geometría y la delicadeza del autor.

No podría terminar nunca de describir aquella visión; pero en aquel momento, casi al punto de la crisis y del límite de mis percepciones, justo antes de que mi sistema nervioso colapsara, el hombre a mi lado intentaba calmarme poniendo su mano en mi hombro mientras susurraba en mi oído:

- Tranquilo… sólo es un espejo.

Fue desde ese día que aquellas galerías europeas me fascinaron; por esa mezcolanza conceptual que se fusiona en su interior; por su estilo… Vanidístico.

Dedicatoria y agradecimiento a:

Mariana Rivadeneyra Quiñones

quien dio la idea (o almenos la inspiró)

para que este escrito se desarrollara

y a Elizabethe Gütierrez Frias

quién estuvo presente

durante la elaboración

correción y desarrollo.

Cuando el tiempo nos alcance...

2007-01-27T14:02:00.000-06:00

Cuando llegues de nuevo a mi vida.

… después de tantos años

aparecerás a mi puerta…

y preguntaras…

- ¿Qué nos pasó?

dirás mirándome a los ojos, con cara de desconcierto.

- tú y yo, en aquella ocasión; todo era perfecto… ¿qué nos pasó?

y yo, calmado, sereno; con el cariño que siempre te tuve, que nunca deje de tenerte; rozaré tus mejillas con mis ancianas manos; y responderé:

- es fácil niña: a mi me sobró cariño; y a ti te faltó pasión.

Confieso que me he vendido...

2007-01-17T22:21:00.000-06:00

Soy comerciante, compro vidas, vendo sueños; chachareo en la multiplicidad de lo cotidiano.

Y usted ¿Cuánto cuesta? Le doy $15, ya si quiere verse muy mercenario, $3.5 por su ojo derecho; o… ¿qué tal un dedo meñique? El de la mano izquierda, ese ni siquiera lo ocupa.

Pásele marchante. Yo vendo de todo. No me diga que no tiene tiempo, no se preocupe yo se lo vendo; el tiempo es relativo, su valor depende si trae usted un Rolex o un Casio.

Todo en el mundo se compra todo se vende.

¿Cuánto vale el amor? Lo que un boleto de autobús; pero ni se busque en la cartera, a usted no le alcanza para comprar amor. No se desilusione mi amigo, aquí tengo algo perfecto para usted. “Soledad” mucho mas barata, ¿qué le parece? ¡Una perfecta acompañante! Tan solo $50 ¡Una ganga! Además está casi nueva, se la compre a un indigente hace dos días.

Y usted abuelo ¿qué busca? ¿Cuánto vale la vida? Para usted… $3 con descuento incluido, tome esta que esta fresca, la obtuve de un adolescente que se suicido en el metro hace unas horas; y ya con tanta vida, no la desperdicie usted como su último propietario. ¿Por qué no se compra una mujer? Es mas; le regalo a mi suegra, cortesía de la casa.

Y usted ¿Qué busca? ¿Fama? ¿Buena fama o mala fama? No se quede atrás, hoy en dia todo mundo tiene una y yo tengo mucha; tanta que hasta la vendo por mayoreo.

¿La muerte? Esa vale $2 no se que tan bien salga la verdad yo nunca la he probado y quien lo ha hecho nunca ha vuelto para contarme como es. Llévese una de una buena vez, créame no es un gasto inútil, todos la utilizaremos algún día, cómprela ahora que puede y no sufra después por no tenerla a la mano. Me contaron de un tipo al que le salió defectuosa y regreso al tercer día a contarles a sus doce cuates, bueno mas bien once, resulta que el doceavo era un colega mío (de oficio) quien también gustaba del negocio de la compra y venta de vidas, lo último que supe de el es que compro una muerte de muy buena calidad marca “suicidio”

Pásele güera llévese un marido que se ve que le hace falta.

¿Quién compra dinero? Tengo un billete de $50 y lo vendo en $100. ¿Por qué tan caro? El dinero, aunque no vale nada; es un artículo de lujo.

¿Me quiere usted vender su alma? Lo siento, no hago ese tipo de transacciones. Yo se que dije que lo compraba todo y que lo vendía todo, pero por favor seamos mas materialistas y menos religiosos, los objetos incorpóreos no son para mi. Si quiere le puedo dar el teléfono de alguien que gusta de coleccionar esas mercancías. Marque tres veces el numero seis, seguro consigue una buena oferta.

¿Quiere venderme su dignidad? No alarde joven, usted no tiene dignidad; y no lo culpo, yo tampoco tengo una; confieso que la he vendido por amor a una mujer.

A ver niño ven para acá. Véndeme tú vida. Te doy… tres canicas, dos corcholatas y un chocolate.

¿Libertad? No hay nada mas caro que la libertad, que aunque todos tenemos derecho a tener una, muy pocos son propietarios.

¿Y la felicidad? La felicidad es muy barata pero la tristeza es gratis…

¡Si señores. Si marchantes. Acérquese. Yo lo vendo todo… yo lo compro todo…!

Y tu ¿cuánto vales?

Para ventas, reembolsos y facturación deje un comentario…

Secreto.

2007-01-09T19:32:00.000-06:00

Un mudo le dijo a un sordo, que un ciego lo estaba mirando...

Pero... ¿qué le dijo?

El secreto que le pertenece a las palabras escondidas. Eso que solo puede uno oír cuando realmente escucha, por que aquel que escucha esta esperanzado de que exista algo que valga la pena escuchar. Es secreto del mudo, y secreto del sordo. Entre palabras y símbolos acústicos que pertenecen a conceptos auditivos. El ciego finge que escucha pero solo observa; y observa por que es su don. Su mirada que finge contemplación al mirar las palabras que se divisan y se disuelven en el aire, es secreto pues también del ciego...

Pero… ¿cuál es el secreto?

¿Quieres la verdad? ¿Deseas la verdad? No puedes con la verdad...

Pero te diré que tiene nombre y fecha de caducidad. Por que ¿cuantas veces necesito mirarte a los ojos y entregarte un te quiero a escondidas...?

¿Cuantas veces cariño necesito decírtelo para que me entiendas?

Una mirada, un beso, el secreto escondido detrás de un unicornio dibujado en la pared...